Огден Нэш
                (1902-1971)

Кстати

Представьте себя на темной террасе под старым каштаном
бок о бок с девчонкой милее любой невесты с приданым.

И выдался сказочный вечер волшебного лета.
А ведь Любить - активный глагол, вам шепчут потоки лунного света.

И яркие звезды мерцают, как ненормальные,
и далекий оркестр шпарит Венские вальсы сентиментальные.

И в вашей руке ее ручка, попавшая туда без сопротивления,
и после паузы, преисполненной романтики, вы спрашиваете девушку, есть ли у нее по этому поводу какие-либо соображения.

Тут она оживает, переводя взор от дорожки, омытой луною, во тьму веранды,
и говорит: «Удивительно много бамбука за день съедает детеныш Гигантской Панды».

Или вы стоите с ней на вершине, зимним закатом любуясь,
и все вокруг изумительно, как любая страница из Сигрид Унсет.

И, обнимая ее за талию, вы делаете ей признание, которое по мастерству и эмоциональному накалу сравнимо разве что со страницей из Теккерея, а то и Марии Луизы Уиды.
Но после паузы, преисполненной романтики, она говорит: «Я, кажется, забыла купить лаймы для Дайкири. Обидно».

Или в сумеречной гостиной вы задаете ей вопрос самой жизни важнее.
Но после паузы, преисполненной романтики, она отвечает: «Этот столик смотрится лучше там, где этот столик сейчас находится, или, может быть, лучше было бы поставить этот столик в другое место, - что вы думаете об этой идее?»

Таким образом они нас ниже пояса лупят почему-то:
не то, что у них нет ничего святого, но кто их знает, о чем они вечно думают в самую Святую Минуту.


                                                                Ogden Nash

That reminds me

Just imagine yourself seated on a shadowy terrace,
And beside you is a girl who stirs you more strangely than a heiress.

It is a summer evening at its most superb,
And the moonlight reminds you that To Love is an active verb,

And the stars are twinkling like anything,
And a distant orchestra is playing some sentimental old Vienna thing,

And your hand clasps hers, which rests there without shrinking,
And after a silence fraught with romance you ask her what she is thinking,

And she starts and returns from the moon-washed distances to the shadowy veranda,
And says, Oh, I was wondering how many bamboo shoots a day it takes to feed a baby Giant Panda.

Or you stand with her on a hilltop and gaze on a winter sunset,
And everything is as starkly beautiful as a page from Sigrid Unset,

And your arm goes round her waist and you make an avowal which for masterfully marshaled emotional content might have been a page of Ouida’s or Thackeray’s,
And after a silence fraught with romance she says, I forgot to, order the limes for the Daiquiris.

Or in twilight drawing room you have just asked the most momentous of questions,
And after a silence fraught with romance she says, I think this little table would look better where that little table is, but then where would that little table go, have you any suggestions?

And that’s the way they go round hitting below our belts:
It isn’t that nothing is sacred to them, it’s just that at the Sacred Moment they are always thinking of something else.   
                                                                                                         © Ю.Лифшиц

Предыдущие публикации и об авторе - РГ  №4 2017, №10 2015, №7, №2 2014,  №6 2013,  №12 2012,  №4 2011