* * *
Как же я ненасытна -
столько лет
глотаю слезы
на окраине мира…

Как же я ненасытна!
Влажная роза
умерла на устах ожиданий,
трещинами губ
удерживаю ее похороны…

Как же я ненасытна!
Осьмигранные соты
развеяны ветром -
сколько лет собираю золотую пыльцу
на крыльях бабочек,
и как мало меда на моих ладонях…

Как же я ненасытна!
Перебирая голоса камнепада,
окликающего меня из поднебесья,
я строю ступени из их ожиданий
и медлю взойти туда,
где они стерегут мир.

Отвечу ли я,
почему так пресны капли дождя
в лунке их глазниц,
и где соль ожиданий,
которую они хранили в щербинах памяти,
чтобы ветер не развеял ее?

…Как же я ненасытна!
Сколько лет
на вершине мира
глотаю слезы…

Сегодня был взгляд твой особенно долгим

Упали с дерев пожелтевшие свитки
Последних надежд
In memoriam Шнитке.

Сегодня был взгляд твой особенно долгим,
Как город, плывущий
Вдоль берега Волги.

Впервые я взгляд отвести не смогу,
Я брошенный лист
На чужом берегу.

И только теперь, погружаясь до дна,
Прочту, как бездонна
Молчанья вина.

За скорость ухода, за бегство от слов
Сполна заплатила
Беспамятством снов.

Сегодня мне взгляд не суметь отвести,
Раскосое бегство -
Как Шуберт в горсти.

Сегодня впервые прочла я твой зов
На остров,
Куда попадают, как в ров.

Вчера не узнала, сегодня не смела,
Робела...
А завтра заплачут волшебные свитки
Последних надежд
In memoriam Шнитке.

Твой взгляд, на прощанье особенно долгий,
Накроется снегом, усталым и колким...


         Когда ты молчишь

У моего молчания тонкие крылья.
Я сдерживаю их трепет
и боюсь поранить своим голосом.
Еще я боюсь своего дыхания,
когда оно смелеет от тишины.

Когда ты молчишь,
я знаю, что ты вспоминаешь о бабочках
с рвущимися крыльями.
Не бойся, - они умеют летать высоко,
чтобы не огорчать тебя.

Я услышу слова,
которые ты не скажешь опять.
А когда дыхание упадет в траву,
Это значит, что я его уже не боюсь.
Спасибо, что ты не поранил крылья.

                        * * *
Перечеркни всё, снег, перечеркни:
Пустые небеса и суетные тени,
В мои слова, как музыка, войди,
А я к тебе взойду стихотвореньем.

Стремительный и нежный, не щади,
Все подчини своей мятежной воле,
Набросок серый дерзко зачеркни,-
Мир без тебя грехом бесцветья болен.

Перечеркни всё, снег, перечеркни!
Пусть будет кисть воздушна и легка.
Уходят тенью пройденного дни -
Все начинаю с белого листа...

                                             
     Как они смеются

Знаешь, как шьют паруса?
Их рисуют рабы,
у которых нет родины,
и они ее находят в бегстве
своих желаний.

Назови шов линией -
так принято у художников,
которые не любят портных.
Счастливчик, -
у тебя есть выбор.

Если хочешь догнать море,
отдай ему парус.
На берегах желаний
у ветра нет соперников.
Рабы, бронзовые, как верность,
закроют солнце от бурь.

Отдай им свой парус,
ты можешь только латать его
и подкрашивать синькой.
Когда море уйдет за горизонт,
у тебя останется небо.
Найдешь ли, кем его закрыть?..

Знаешь, как любят рабы?
Сейчас это не имеет значения.
Просто ты не выучил стихотворение,
и оно смеется
над твоими распухшими суставами.

                                                                    © М.Шейхова