* * *
Беспокойство щекочет травинкой - никак не стряхнуть,
Я хочу быть с тобой, но - не время еще и не место,
Календарной весны начинается злое соседство,
Когда вроде легко… только воздух порой не вдохнуть.

Календарной весны начинается - воля и власть,
Беспокойство стучится капелью в немытые стекла.
Я хочу быть с тобой, я хочу, чтобы воздух стал теплым…
Но пока - только жду. И волнуюсь - то робко, то всласть.

                                     * * *
Знаешь, наверное, я заведу собаку.
Нет, подберу бездомную:
По крайней мере, она не спросит: «Для чего тебе это нужно?»
Она даже не будет мне благодарна.
Потому что через несколько дней не вспомнит,
Что когда-то была бродячей собакой:
Да мне и не нужна ее благодарность.
Мне просто нужно, чтобы она была - здесь, рядом.
Смешная, непослушная, воспринимающая мои заботы как должное.
Ей в голову не придет спросить: «Не слишком ли я тебя объедаю?»
Или «Не трудно ли тебе ежедневно гулять со мной?»:
Она будет уверена в том, что - нет, не трудно.
Она будет знать: мне хорошо уже оттого, что она у меня есть.

                        * * * 
И кто-то скажет - вон твоя звезда,
Пропущена осенним звездопадом…
Поймай - и сможешь жизнь переиздать,
Всё выправив и выбелив - как надо.

А я, как лист, зависнув в пустоте,
На верхней точке взлета, дальше - падать,
Опять боюсь довериться звезде,
Легко парящей над кривой фасадов.

                  * * *
Прорвав облаву фонарей,
Укрыться в полутемном сквере, -
Лисицей, запертой в норе,
Беспомощным, но хищным зверем.

Снаружи - шум и суета:
Охотники, собаки, ружья…
Смерть начинает счет со ста -
Обратный. Happy end не нужен.

                  * * *            
И одиночество, как зверь
Прирученный - все льнет к коленям…
Ты знаешь, кто из нас правей -
Не я… Но словно лист последний

Дрожу. И к ветру ноября
Жмусь невостребованным чудом.
Опять не сбыться для тебя…
А впрочем - утверждать не буду.

После недосыпа

В семь часов утра - пустота звенит…
После недосыпа это ощущаешь особенно остро.
Даже барабашки сегодня упорно делают вид,
Что здесь они не живут, и я придумала этот образ…

Нет, зашевелились - падает маслом вниз бутерброд,
Говорю «привет», но пустота не желает сдаться…
Нынешним утром хочется сделать что-нибудь наоборот,
Например, не выйти вон, а, наконец, остаться…

В этой квартире, где пустота звенит
От того, что до трех утра затянулся вечер,
Где барабашки живут, а не только делают вид…
Где воздух хранит все наши звонки и встречи.

Взгляд из окна

Солнце садится, и дымчато-желтый свет
Тонет в воронке двора, приникая к окнам,
Он - в меньшинстве, по-осеннему в меньшинстве,
Летняя вольность ему обернулась боком.

Теплым дыханьем щекочет последний луч,
Тычется в руки, а мне - не погладить даже…
Осень - число за числом - подбирает ключ
К сейфу души, где запрятан… клочок удачи.

НАЧАЛО                                                                          ПРОДОЛЖЕНИЕ

Ждать не-ответа...

Письмо за письмом…И заранее ждать не-ответа.
И этот больной не-ответ ежедневно баюкать.
Дожили до лета… Сбегаю из этого лета,
Себя заключаю в магический круг неуюта.

Где время застыло, где тянет промозглой печалью.
Куда ни звонкам, ни ответам вовек не пробиться…
А кто-то снаружи бессильно поводит плечами,
Желая - хотя бы понять, что со мною творится.

Кто-то снова уйдет...

Господи, опять к тебе, - а к кому еще?
Должен же на этот вопрос кто-нибудь ответить.
Сухо щелкают дни за днями - костяшками счет,
За полжизни уже. И все время - за шаг до смерти.

Привыкаешь ловить ее уголками глаз.
Но когда все здоровы - нет дела до этой тени.
А сейчас вот - опять разбухла и налилась
Темной тучей, идущей след в след за тобой, потери.

Чей-то голос чуть слышно шепчет - не обернись.
Оборачиваюсь… И опять в темноту до дрожи.
Кто-то снова уйдет - и опять не прервется жизнь.
Только станет на миг - на один только миг - дороже.

                                   * * *
Домовушкой - в твой дом, половицей чуть слышно скрипеть,
Находить тебе вещи, которые сам не отыщешь,
Пусть души не иметь, но зато рассыпаться, как медь,
Разрывать тишину в нелюбимом тобою жилище.

Домовушкой - в твой дом, чтобы ночью к тебе под бочок,
Прижимаясь тепло и доверчиво, - то, что и нужно.
Неуёмный сверчок, но, когда засыпаешь - молчок.
Променять бы на это свою «несравненную» душу.

                                  * * *
Переболеть выходными, как в детстве ветрянкой,
Перелопатить себя, перелить из пустого в порожнее,
Перевернуть календарь, отстучать пару писем морзянкой,
Пообещать, что впредь буду звонить осторожнее.

Перестирать кое-что, потиранить привычно родителей,
После покаяться и получить отпущение,
Вымести сор - в виде планов, стихов и наитий…
И распахнуть понедельник - почти с облегчением.

Летящая

День - восхитительно живой
И восхитительно невнятный…
Ноябрь в черно-бурых пятнах,
Как тень, скользит по мостовой.

Жду снега, а стоит теплынь,
Но даже темнота не ранит:
Туманной дымкой стерты грани
И скрыты острые углы.

Надежда, как последний лист,
Дрожит в душе, боясь сорваться…
Саму себя сжимая в пальцах,
Лечу, не чувствуя земли.

Лечу над этим странным днем, -
Твоим, - уже не отвертеться…
И ничего не давит сердце,
И все некстати, но - путем.
 

                                          ©А.Шаффе 

                                                                                                  ДНЕВНИК                                                                              ВОЗВРАТ