ГОГОЛЬ

Безысходно.
Безропотно.
Сиро…

Я, как дом, обреченный на слом…

Умираю…

Умру.

А Россия
будет спать летаргическим сном.

 
       Фиалки для фон Мекк

А знаете, Надежда Филаретовна,
уходят годы, как рекой бобры…

Примите этот праздник фиолетовый
за то, что были к музыке добры.

За то, что понимали так чертовски.
Не рвали переписки тетивы.

За то, что по земле идёт Чайковский.
И музыка идет.

И где-то – Вы. 

              * * *

Всё меркнет на свете.
Не меркнет, однако,
Россия Чайковского и Пастернака.

                  Желание писать...

                        3ачем мне терять над стихами время,
                        если Время их потеряет?
                                                         Бертольд Брехт

Желание писать то вдруг стихает,
а то опять покоя не дает.

И я теряю время над стихами
и над строкой трясусь, как идиот.

Мне говорят: - Оставь в покое ручку -
никто не вспомнит о тебе потом.

А я хочу, чтоб мной гордилась внучка,
сняв с книжной полки неказистый том.

...И удивилась: - Дед мой был поэтом?
Ему была доступна слов руда?

Мне страшно песнь оставить недопетой.
Все остальное - просто ерунда.
 

                      * * *

Я подышать под звезды вышел.
Меня деревья были выше,
а выше… Выше был лишь Бог.
И тем, кишащим мирозданьем,
я оглушен был и раздавлен,
и чувствовал, что - одинок.

                         * * *

Горизонт проявился. Заря занимается.
Крутит мир беспризорной судьбы колесо.
А поэты, как дети, всю жизнь занимаются
гарантийным ремонтом песочных часов.

                       * * *

Наивно в нищий век прогресса
грибов выпрашивать у леса
и рыб канючить у реки…
Есть искра Божья, пламя лени,
но так свое транжирить время,
боюсь, не станут старики.

                * * *

А у ребенка жизнь такая:
в нем новый Моцарт протекает,
ребенок учится творить.
Еще на ощупь, не искусно,
в благословенный мир искусства
дорогу пробует торить.

                          * * *

Мне первую строку всегда диктует Бог.
Что первую? - на все всегда Его веленье.
Без санкции небес придумать я не мог
ни слова, ни строфы, а чтоб - стихотворенье?!

Случается - рука записывает бред,
и все слова мертвы, и образы все немы…
Он на ухо шепнет - ломается хребет
не только у строки, но даже у поэмы.

А то - вдруг - Голос мне. Он требует: «Вставай,
надрыхнешься еще под камнем на том свете.
Бумагу и перо скорее доставай,
пиши, пока луна благословенно светит».

И следуешь за Ним, не дожидаясь крыл.
Спасибо, что дает уроки дилетантам.
Мне нечего скрывать - все карты я открыл.
А вам когда-нибудь Он диктовал диктанты?
 

                                                                      © А.Бинкевич