|
|
Май 1962
Шестидесятникам
Когда трубу к губам приблизит
И острый локоть отведет…
Б.Окуджава
Я не рожденный еще и не
имею дум на предмет былого,
Однако, слышу, как мама мне
Читает шепотом Гумилева…
По КаВээНу - финальный матч
из Чили (тоже без наших, впрочем),
Товарищ Сталин - уже палач,
Товарищ Ленин - пока не очень…
Стрельцов - на зоне дает металл,
Аксенов - пьющий и несерьезный,
Гагарин - год, как уже слетал,
Сменив партийный билет на звездный…
Слегка поддатый не от вина
Горланит Шпаликов стих заветный,
И Ахмадулина Шукшина
Везет в такси на Большой Каретный…
Струна, как солнышко, горяча,
Арбат с улыбкой глядится в лужи,
Лишь острый локоть у трубача
Немного ломит… В преддверье стужи…
Леониду Енгибарову
Он
сделал стойку на одной руке и понял,
что держит в ладони земной шар
Л.Енгибаров
Держал в ладони шарик наш несчастный
За день, бывало, раза и по три,
Такой вот случай очень-очень частный,
Как дождики грибные в январи…
Поэт без слов, философ без трактата,
Один лишь жест - для каждого и всем,
И дата. Напророченная дата.
Затасканная дата. Тридцать семь…
Он цену знал улыбкам, что не грели,
И опохмелкам дружным поутру,
Играл он в жизни, чтобы на арене
Хватило сил ему на не-игру…
И не играл. От Омска до Рязани
(хоть ждали и Бродвей, и Мулен Руж),
Без грима не играл он и слезами
Мы тоже грим смывали с наших душ…
Мелькали цирковые пересылки,
А по нему бульвар скучал Цветной…
И вдруг упал. Не в желтые опилки,
На руки мамы. Дома. В выходной.
Конец репризы - хрустнуло запястье,
Раздавленное шариком земным….
Замена? Есть! «Почтеннейшие, здрасьте!
Я буду и веселым и смешным!»…
Конечно, правы доки и главрежи -
Ведь если клоун - смех давай в антре…
И не одели черное манежи.
Лишь дождь о нем заплакал. В январе.
Бродскому
Я вернулся в свой город знакомый до слез…
О.Мандельштам
А в шалмане манхэттенском - те же, и те же, и те
же.
Даже новые лица все те же. И тот же тапёр…
И Васильевский снится всё реже, и реже, и реже,
И не снится, не снится совсем городишко Нью-Йорк…
Над Гудзоном дождям не положено строчками
плакать,
Над Невою дожди - лишь из строчек косых. Без воды.
Не сойдутся мосты над больным океаном. Однако
я
вернусь...
Я вернулся в свой город забытой беды.
Гагарин
Маме
Оттолкнувшись от серых апрельских проталин,
Ты взлетел и улыбкой своей зачеркнул
Будапешт и «столыпины» те, что мотались
На Инту, в Магадан и казахский аул…
Вот и было нам счастье. Пусть самая малость.
В двадцать первом не сыщешь на счастье подков...
День Победы и ты - это всё что осталось
От минувшего века стране дураков…
Поэзия, груши и Ты
(июльские тезисы в интерьере крымской веранды)
Поверь мне, родная, что всё не так:
Поэтов нету на этом свете -
Лишь только Ты есть. И я. И в такт
играющий форткой залетный ветер…
Поверь мне, родная, есть только плоть
от плоти - Ты. И вот эти груши.
А мы - не поэты, поэт - Господь,
Вдыхающий строчки в хромые души…
©И.Рубинштейн
НАЧАЛО
НАЗАД
ВОЗВРАТ |
|
|
|
