ЧУЖОЙ ДОЖДЬ

                                                           Над родниковой памятью вечерней
                                                           Сижу один
                                                           В каком-то там году.
                                                           Зачем я здесь
                                                           Без смысла,
                                                           Без значенья
                                                           Чужим дождем
                                                           В чужую лебеду?
                                                           Года мои,
                                                           Колеблемые свечи,
                                                           Я вижу вас -
                                                           Но нет туда пути.
                                                           Продувшемуся в жизни
                                                           В чет и нечет,
                                                           За свет ваш дальний
                                                           Нечем мне платить.
                                                           Все разошлись
                                                           По делу и без дела.
                                                           Где близкие?
                                                           Где дружеский совет?
                                                           Лишь дождь чужой
                                                           Над головою белой.
                                                           На мне одном
                                                           Сошелся клином свет.

                                                                                            Михаил Сопин, конец 70-х.


            Это стихотворение я нашла в мешке «из подвала». Если бы стих опубликовал в Интернете живой автор (тем более, молодой), коллеги по сайту кинулись бы утешать, советовать, а кто-то, возможно, упрекнул бы стихотворца в позировании.
            Но МН [Михаил Николаевич Сопин] не сделал ни одной попытки опубликовать стих. Вообще не придал ему значения. Это был разговор с самим собой. Фиксация жизненного момента, раздумий, облеченных в поэтическую форму, потому что для этого человека такое было естественным способом существования. Автор сам преодолел кризис (конечно, в жизни не единственный), оставив отпечаток души на бумаге. А потом забыл.
             Наверное, каждому мыслящему знакомо такое состояние. Да простят мне параллель, вспомнилось Данте:

                                                       Однажды я в годину зрелых лет
                                                       В дремучий лес зашел и заблудился.
                                                       Потерян был прямой и верный след…

             Есть стихи, как вкусные булочки. Они радуют, украшают жизнь - и кто бы возражал? На днях я смотрела по телевидению разговор с прекрасным современным поэтом Тимуром Кибировым, который утверждал, что во всём можно и нужно находить радость.
             А есть стихи, как черный сухарик. Не очень вкусно, но…
            Я рада, что стихотворение сохранилось, нашлось. В начале нулевых МН писал по Интернету: «Две свечи в ночи - это уже перекличка: «Я есть. Иди. Смотри».

                                                                                                                  ©Т.Сопина

НАЧАЛО                                                                                                                                     ВОЗВРАТ
                  Предыдущие публикации и об авторе - в РГ №4 2009г., №6 2006г., №5 2007г.