* * * Друзья уходят и не расстаются, В осенний день, когда ещё тепло… Как будто листья в небеса сорвутся И догорят, и просто, и светло… В осенний день, когда старуха осень Листком прощальным стынет на стекле, Когда в высоком мире светлых сосен Я начинаю думать о тепле… Друзья уходят, просто так уходят, И на прощание рук не подают… И только в память, в эту книгу, входят, Как путники, обретшие приют… О.Мандельштаму * * *
Я их узнаю по книгам, Таким пронзительно тонким, Каким-то тончайшим сдвигам И голосом ясным и звонким. И, все же, таким прозрачным, Открытым. Входите люди, Но только не сумраком мрачным, Который душа не любит. Их черные летописцы коснулись - Пера и стиля, И книги надолго уснули, Дыша по архивам пылью. И только старуха память, Как ясный огонь горела, И заставляла править, То, что душа не успела... * * * Искали нам гармонию в бараках, В дурмане снов, в нашествии вина. В долбящих душу неподдельных страхах, Где тишина была истреблена. В осьмушках хлеба и под строгим взглядом, Сличавшим все на стареньких весах, Она жила неподалёку, рядом, Забытая когда-то в небесах. Каким-то позабытым древним греком, Оставившим расколотый горшок. Он был другим, небесным человеком И для него нам не хватило строк… Мы суетились, торопясь писали, Что было плохо - торопливо жгли, Лишь только греки с тех небес взирали, Как наши венценосные божки. Нас обжигали кирпичами в печке И за собой настойчиво вели. Мы шли вперёд, горели словно свечки, И в сторону шаг сделать не могли. И вот теперь титаны новояза Приставят к нам игольное ушко, Коль не пройдёшь, твой рот прикроют сразу Или посадят думать на горшок. Как всё знакомо, тот же самый ветер, И будет горца палец нам грозить, Но под рукой живой горячий пепел И думать нам о нём не запретить… * * *
Я у костра, горевшего в закате,
Запомнил строки, сказанные нам.
И мы, еще не знавшие утраты,
Узнали имя - Осип Мандельштам…
Спешило время…Оттепель и строки
Свободно расходились по стране.
И той весны стремительные токи
Пробили брешь в невидимой стене…
Пробили брешь, и хлынула свобода -
Любить и верить, верить и любить.
И той весны пришедшая погода
Дала нам право жить и говорить…
Дала нам право говорить и верить,
Что мы не пыль у века на ветру,
И не уйдем, укутанные в пепел,
Как тот костер, что тухнет
по утру…
©М.Фисенко |