* * *

Приснилось мне - посмертно томик вышел,
Где все мои безумные стихи...
А я лежу, дурацки обездвижен...
И надо мной дождем сочатся мхи.

Ни дать автографа, ни покурить с друзьями.
Зачем стихи, когда поэта нет ?!
Поэт лежит в холодной, черной яме,
С землею слившись на мильоны лет.

Когда-нибудь он прорастет, конечно,
Травою, мхом, березовым стволом...
Мы умираем все, но не на вечно,
Я знаю, возродимся мы потом!

Мы снова будем ангелами детства,
Мы будем подрастать и вспоминать...
И память нам достанется в наследство,
Что мы стихи умели сочинять.

И мы опять слова любви напишем,
Почувствуем... и сразу-же умрем...
Как монотонно дождь стучит по крыше,
Как трудно дышится сегодня октябрем...
 

                      Боль

Врачом диагноз был определен...
И, зная сроки своего ухода -
У выхода стою я, не у входа,
И снова в жизнь отчаянно влюблён!

Когда уйду, с собою заберу,
Чем дорожил, что было настоящим -
Скамью у дома и почтовый ящик,
Улыбку женщины, стоящей на ветру.

И небо, и деревья я возьму
И первое признание, наверно,
Стихи души, написанные нервно...
Но почему я выбран, почему?

Уколы, боль, и на судьбу обида.
Уйти с достоинством - не всякому дано...
Какая жизнь, такое и кино...
Пока держусь, не подавая вида.

Но почему я должен уходить?
Кем буду я без солнца и рассвета?
Без счастья жить - не может быть поэта!