Белая ночь

О чем пиликает мне стая чаек
Над тонкою песчаною косой,
Прозрачными и тихими ночами,
Когда реальный мир так невесом?
Дотронься до воды - волна откатит,
Бесшумная, как старая печаль.
За горизонт неслышно сгинет катер,
Покинувший неведомый причал.

Без шороха лесов такие ночи,
Без едких рос, без звезд в траве густой,
Без запаха листвы, что терпк и прочен,
Как тысячелетний колдовской настой.
Без залихватских криков петушиных,
Без звона шин по мокрому шоссе…
Здесь ночь все звуки светом заглушила,
Оставив скрипки чаек на косе.
А память - дирижер той странной муки,
Тоски по шумным, дальним островам…
В неласковой воде немеют руки,
И стынут в горле громкие слова.

                    * * *
Конечно знают статуи в саду,
Который Летним называется недаром,
Что лето улыбнется и пройдет.
И осень будет щеки жечь пожаром.

Но нежность будет в каждом лепестке,
И нежностью покроются аллеи.
У мраморной богине на соске
Прилипший лепесток алеет.

Так только осень может целовать,
Не страстно, а с особой грустью тихой.
Откуда нам те таинства понять,
Привыкшим к городской шумихе!..

И будет осень мрамор обнимать,
Дождями мыть протянутые руки,
И шепот ветра станет навивать
Бродяги-вальса ласковые звуки.

И время теплой, мягкою волной
Седые пряди тронет осторожно -
И станет невозможное возможно.
Ты слышишь? Осень говорит с тобой...

                                             ©Ю.Волкова

НАЧАЛО                              НАЗАД                                 ВОЗВРАТ