* * *
Со дна всего несбывшегося,
где осень, убаюкав вскрикивающих,
ложится последней,
и поэтому нету ее поздней,
поднимается мерцающее ожерелье
слов моих к ней -
стая,
выловленная глубочайшим из бредней.

Да, это именно то, на чем я поставил крест:
дальняя музыка,
грезившая в глуби своего отчаяния.
Песня несбывшегося венчания
с самой верною из невест…

Она слишком прекрасна для этих мест.

…Она светлокожая женщина, теплая как
печаль,
все живое приходит прижаться к ее плечам,
все, что прощает, дружит
с дрожью ее ресниц,
ее рисуют школьницы в мечтах тетрадных
страниц...

                                                               ©А.Ротман     

                                  Предыдущая публикация и об авторе в РГ №5 2002        

НАЧАЛО                               НАЗАД                              ВОЗВРАТ