| |
|
* * *
В одеждах белых
сяду я за стол
И семь свечей
перед собой зажгу.
Поставлю вазу,
что в шкафу нашёл
И помолюсь
так честно,
как смогу.
Пусть ваза будет -
жертвенник поэта.
Мои стихи -
как будто фимиам.
Их - подожгу,
но аромата - нет,
Лишь едкий дым
слезит
мои глаза.
И, в жертвенный огонь
стихи бросая,
Прошу взамен их всех -
одно всего,
Чтоб мудрость в нём
и Истина святая
Мелькнули б искрою
и больше - ничего.
Наверно, множу скорбь
своим желаньем,
Но дерзкий Дух
не ведает покоя.
Возможно, для живущих,
в назиданье,
Четвёртый всадник
прилетит за мной?
Стихи сгорели.
Догорают свечи.
На цыпочках
закат во тьму ушёл.
Поскрипывает кресло.
В этот вечер
Оно поэту -
бездна
и престол.
* * *
Я - капелька росы, а ты -
цветок мой нежный.
Умою каждый твой
душистый лепесток.
Скачусь по стебельку,
и влагой свежей
К корням поближе
просочусь в песок.
И вновь в тебя войду,
собой наполню.
Насколько хватит силы -
жизнь продлю.
Ты - милый мой цветок,
кто я - уже не помню…
Но я тебя люблю,
люблю,
люблю!
©И.Круглов
|
|
|
