* * *
Я варила куклам суп,
Суп из одуванчиков,
Колбасу носила псу
И пускала зайчиков.

Из пятна, что на стене
(кляксу терла ластиком),
Рисовала мама мне
Пятницу фломастером.

Пятница сидел и ждал:
Робинзон, ну где ты?
Грустно со стены моргал
Глазом фиолетовым.

Детство, море, крабы, плов,
Бабушки и дедушки,
Дача, древний город Львов, -
В памяти, как в ретуши.

Без подружек. Шить, читать
И дружить со взрослыми,
Нотную вести тетрадь
И гордиться косами.

Я сейчас гулять везу
Маленького мальчика,
А вернемся - будет суп
И желток. Вместо одуванчика.

                       * * *
Сколько времени нынче в Римини?
Какие грузы придут из Грузии?
Что королева? Опять беременна?
А лузеры не попадают в лузы?

Много ли босых нынче в Боснии?
Что за жижу давят в Молдавии?
…Весна мне не заменяет осени,
Хоть запах и звук дождевые - совпали.

Магрид и не был в Мадриде вроде,
Не кони, а пони в Японии,
Но память меня снова подводит
И столько ненужного помнит.

Какие герани цветут в Германии,
Балерины какие - в Берлине?
Письмо - в руке - в правом кармане,
Но ты же не в Риме! Не ври мне!

                        * * *
Хочется масла: вкусного, свежего;
Хочется моря: куршского, прежнего;
Хочется солнца - смешного и желтого,
И передачу со Львом Новоженовым.

Хочется, лежа в кровати гостиничной,
Слушать твой треп о миграции кривичей,
Кожу горелую с носа соскабливать,
Утренний спам изводить на кораблики.

Хочется, чтобы луна утром таяла,
Хочется снова глоток Vana Tallinn’a
И - целовать тебя тысячекратно…
Хочется в отпуск. Обратно. Обратно.

                      * * *
Болит желудок без горячей пищи,
Болит спина: тяжелое таскаю.
Ругаясь, будто фурия ручная,
Я на коленях ползаю по днищу
Кухонному и краску вытираю

Алкидную. Взята с огромной скидкой,
Но в мятой банке и не в магазине.
Два ногтя сломаны. Сижу на анальгине,
С трудом дышу: «болгарка» режет плитку,
Как шоколад - капризная богиня.

Меж пальцев пробегает шланг проворный
Водопроводный. Утекает лето.
Я не могу. Я требую карету!
Я памятник воздвигла рукотворный
Себе, отремонтировав семь метров.

                 * * *
Это моя манера письма.
Заново вяжется слов тесьма,
Я составляю из звуков буквы
И заставляю катиться клюквой
Друг к другу по кругу внутри колеса:
У звонких согласных свои голоса.
Была - не была: чередую бусины
Звезд, бузины и рябины вкусной.
Дурные манеры. Мне жаль весьма.
Это моя манера письма.

                                     ©Е.Пестерева

Пишу я исключительно редко и мало, когда в самом деле чувствую настоятельную потребность. Основой поэтического творчества считаю точность и чистоту речи, и  прилагаю все усилия, чтобы писать чисто. Русский язык - очень богатый, и выразить им можно все чувства и мысли с аптечной точностью. Мне всегда было важно сказать в стихотворении (да и не только) именно то, что хотелось сказать, найти ТЕ САМЫЕ слова. И в мире, мне кажется, проблем между людьми было бы меньше, если бы люди подбирали точные слова и осторожно формулировали желания.
В жизни имею высшее юридическое образование, почти год сижу дома с сыночком.
Вообще же все мои стихи отличаются выраженной автобиографичностью. Как многие поэты, я пишу про себя, о себе, что было и что будет...                                                                                                                  ВОЗВРАТ