Постконцертное

«Что касается меня, то я опять гляжу на вас,
А вы глядите на него, а он глядит в пространство».
Б.Окуджава

К этой флейтистке хотелось бы сесть спиной -
Звук исчезает от взгляда в её глаза.
В трансе танцуют пальцы в немом кино.
Не пересядешь подальше - заполнен зал.
Нет, некрасива. Худая, но не стройна.
Где-то под тридцать ей, ни одного кольца.
Руки в веснушках, чуть сгорбленная спина.
Мимика ставшая музыкой - стон лица.
Крохотный зальчик, накурено, первый ряд -
Запах духов её с горечью, старый лак
В трещинах - лупится. Господи! Этот взгляд!
Даже дворняги в стужу не смотрят так -
Так безнадёжно-отчаянно. Бездна. Край.
Мечен печатью проклятия этот дар -
Жить вне себя. Ну что же Ты, Боже - дай
Хоть чуть-чуть тем, кто всё для Тебя отдал.
Не нагружай эти плечи превыше сил,
Ей так немного надо - но не дано -
Сердца, способного выдержать это си
В вечность, когда два взгляда слились в одно.
Та же сутулость в поклоне. Дрожанье рук -
В аплодисменты расплавился до-мажор.
Дома - минор молчания. Вечный звук,
Всех партитур несбыточных дирижёр.

                                                      ©М.Янчук

НАЧАЛО                 ПРОДОЛЖЕНИЕ                  НАЗАД                  ПРОЗА               ВОЗВРАТ