Джазовая ломка
 (соло на саксофоне)

Тихо…
предутро…
окно…
уже было…
всё. давно…
впрошлойжизни…
мечте…
тщетно пытаюсь…
вспомнить…
и маюсь…
зябликом малым…
взлете…

…ищу под подушкой…страхи…
накрываюсь с головой…не…
скрипит механизм, скрипит…
ломка. отболело тело.
значит пере… на новый ритм.
сигарета. кофе. приве…
стайер и бе...

По крышам иллюзий
срывается век.
путается
в телефонных звонках,
мобильных словах,
в стопках я(д)?
я…
не хотел…
не мог…
но…
что ты хочешь от меня?
кино.
не так придумали…
мир… мы?
пей, не пей.
все одно…

Давай пластай прозектор.
не зря…
говорили - просили,
иногда возносили
на кресты
себя
казавшиеся, просто,
звездой…
мачты скрипели
хрустели были
и…
боже мой!
мы болели
обдолбанной страной
и косы мяли
в жмене…
рукой
цеплялись…
и жили
на коленях?
где…
живется так -
фанерные двери,
мутные стекла,
крики партера:
"клоун! дурак!"…

Ахочешьновыхотражений?
non stop street poetry...
не до тебя…
и так ясно слышится
и пишется
не любовь
а просто - бля…

рыбки - пластмасса
вода - самогонка
такая - раса
пела - звонко
ломала - хрустно
суставы - искусно
и…
медали давала
посмертно и устно…

Поют зимние мухи
спи…усни…
это - ломка
уже не стихи.
просто - ломка
прошлой, несбывшейся,
но… любви….

Воскресение
…..

Встать поздно, с криком детворы,
курить, смотреть на снега дрему,
полить засохшие цветы,
простывшим чаем. К пол второму
сходить за хлебом в магазин,
скользя по каше облаков
и вспомнить…Снова ты один…
И кипу перебрать стихов,
но не найти. А вроде был,
единственный, что лёг на сердце.
Знать зря ночами звёзды пил,
под Лунный танец, звуки скерцо…
Такая штука - пустота,
прилипчива, как одеяло,
и чувств бездарных маета…
Сегодня очень не хватало…
Прости, наверное тебя.

Небесная дорога

1.
Он родился на облаках,
небо смеялось, дождь пел,
в переулках и старых дворах,
где выживают те, кто сумел…
Цены на кир - росли и росли,
учителя продавали честь.
Тени друзей не добрели,
до праздника, где гуляла спесь…
Не в масть, сдав последнюю роль,
он закурил папиросу дня.
"Время не ждёт!" - книжная боль…
Трамвай увёз его в небеса…

2.
Седые дети вяжут облака
и отпускают их на волю.
Дрожат кармина паруса
пред незнакомой, новой ролью.

Вершины гор звенят от гроз
и стаю разгоняет ветер,
и плачут облака от грёз,
что рассказали эти дети.

Скользят по тайным тропам вдаль,
уносят звёзды и луну.
За пазухой хранят печаль,
вопросов сотни "Почему?".

А дети, улыбаясь нежно,
стада похлопав по бокам,
напишут стих, что неизбежно
(так нужно, стало быть, богам).

3.
Дорога, приласкала, обогрела,
дала минуты и часы…
Внизу качаясь круглым телом,
мир примерял свои трусы.
Застиранные континенты,
от недержания войны.
И ехал он, забыв заветы,
на паперти родной страны.
Года летели, звезды - всмятку,
и время с ветром обнялись.
А он сидел на старой лавке
не вспоминая жизни слизь.
Конец. Всё. Остановка. Небо.
Доехал. Вышел. Закурил.
И… Снова сел в трамвай - обратно,
дорога - дом, как не крутись…

4.
….он поседел, раз посетив кафе…
(Там разбавляли мир денатуратом).
Охранник, в старом галифе,
Его не вспомнил (даже матом).

Сидели, вроде, но ушли,
компанией, и пили чай.
Стихи читали о любви,
а мне сказали: "Дед, прощай…"...

.........................

Теперь он сам один из них,
и утром открывая двери,
на волю стадо туч морских,
гоняет с призрачными пэри.

НАЧАЛО                                                                                           

Визг

"Удары пульса смолкли, поглощенные просторной, ёмкой тишиной, в которой заглохли пулемётные очереди без устали тикающего времени. Над крышами взошла расплывчатая красная луна, напоминающая купол мечети, наполовину окутанный облаками. Красный купол медленно поднимался, а земля тонула в снежном вихре."
                       (Э.М. Ремарк «Триумфальная арка»)


…Отталкиваюсь от подоконника дна,
солнце ласкает серость души.
Никак не пойму - кто я?
Не говори мне - прости, не спеши…

…Тянет время за поводок,
минуты - шипами, зверея....
Шёпот на ухо и ветерок
треплет рычанием за шею.

Между лапами - грязь арен,
между клыками - горло жизни.
Ветер прав. Реки вен
текут в сторону собственной тризны.

…Полет над аренами города,
три секунды - тридцать три года…
Никогда не выл, смолоду,
говорили - такая порода.
Говорили - трепали уши,
(холка в шрамах - игры достали).
Вцепился, однажды, в зад толстый,
в косте и миске - отказали.
Был бы пинчером или болонкой,
пошёл бы лизать тапки хозяев.
Только легче - рвать глотку,
пугая луну и себя пугая…

…а собачники…
Подворотня - большая,
минус ребро, крюк на клык.
Это город? Лес и стая!
Жизнь собачья - боя миг.

Долгий полёт, к себе, в себя…
Падают звёзды - собачьи души…
А так хочется иногда -
не быть зверем, никому не нужным…

Вот он асфальт - брызги из лужи,
саван для тела - белеющий снег.
Идёт и идёт. Тихо. Слушай.
Щенячью молитву - визг побед.             

Уходя, уходи...

Уходя, уходи, не прощайся, плохая примета.
Ты уходишь, так, что на зерцало пенять?
В этой осени все позабыли про лето,
тополя облетели, не надо платочком махать.

Уходя, уходи, подопри старой веткой калитку,
и подкову, на счастье, оставь на колодце краю.
У воды есть коварное свойство - пролиться,
оставляя следы на щеках, точно дождь поутру.

Уходи, исчезай, убегай от темнеющих окон,
понимаешь, нам так не любить и не жить.
На краю чердака, где Луна как мерцающий кокон,
отражается в лужах… И нам остается чудить.

Уходи! Ты мной проклят (забито оконце),
я тебя не люблю, ненавижу… Я просто болею тобой.
И ношу на груди крестик медный - ожогом от Солнца,
пропуск в край, в сны, далекой страны бечевой.

Там годами, вдоль рек, по блистающим плесам,
где балуется с рыбами ветер - усталый чудак.
По ракитникам, их распустившимся косам,
бродит дикое эхо с тенями от веры - Бурлак.

И ему все известны пути, перекрестки и тропы,
знает тяжесть, которую тащит по центру реки.
Заговорами ведает, от лихомани и злобы,
и умеет смеяться с костром, тишине вопреки.

В этой доле, он тоже, по-своему, счастлив,
в этом мире, где нет, и не будет потерь.
Так иди…Здесь, по-прежнему, день так ненастлив,
и не будет удачи мечтателям. Просто поверь.

Предисловие (…к северной дороге…)

Вы скажете - время, а я вам отвечу - погода…
Скрутила суставы деревьев болезнями снега,
ворует любовь и колдует, колдует… Восходом
и падает, падает, падает… Ниже, на землю…

Вы скажете - это пройдет, я отвечу - не верю.
Поверить боюсь, сразу с ветки сорвется снежинка
и превратится, в падении, ломкое тело,
в осколок простой на уснувшей реснице… Слезинка…

….последнего дня… или первого, все же вы больше
поверите травам, которые ждут, не дождутся,
команды от Солнца и смены холодного "чуда"
на теплую ласку зеленую… Что бы проснутся….

Я тоже поверю (так хочется, что тут поделать…)
Пускай - обманусь… Неизменно желание - выжить.
Вот только, разнимся мы тем, что уйду я закатом,
все дальше и дальше, по длинной дороге…. На Север….

Сексуальные Игры и Порочащие Связи

__________________...такая игра

На старой кухне твоих мостов
сведенных в изгибы тающих улиц
пристаю-ухаживаю за тобой,
пока фонари еще не проснулись.
Дома закрывают устало глаза
окон дождями воспоминаний.
Я понимаю, что ты про меня
ничего, совершенно, не знаешь…
Эта такая игра - жизнь,
разводит и снова женит влюбленных
в седину бликов кокетки Невы
на плечах Питерских грифонов….

__________________Московский секс

Начинаю, утром, тебя ласкать,
глажу взглядом волосы-провода.
Соски домов пытаются встать,
светлея розовым и тогда…
Вхожу в тебя через метро.
Мгновенный вагон-сперматозоид...
До яйцеклетки, остановки до…
Царапает спину фресок поезд
в экстазе чувственного движения…
Я завожу тебя, а ты - меня…
Поцелуями в губы парков,
приспуская бретельку белья,
на полном теле автостоянок,
меняя резину на полном ходу…
Уже не могу остановить наслаждение,
скользя, как во сне, по мокрому льду
твоих тротуаров - моих дорог…
Кончаем вместе, поздно, под вечер,
захлопнув дверь в свою конуру,
маленькой, неуютной встречи.
Ты, конечно, все-таки - шлюха,
ложишься под каждого, первого встречного,
но мне просто с тобой хорошо,
в зимней постели нашего вечера.

Неосознанное воспроизведение иллюзий

А я давно уже приговорен -
дождями, и закатом, и рассветом,
своей любовью, где неискушен,
вопросом дня, его ответом…

Шагами вдоль кирпичнейшей из стен
на площади ветров, у мавзолея.
Всем тем, что явно не успел
и что когда-нибудь успею…

Касаньем губ твоих и глаз,
остатками порезов на запястье…
Я жить давно приговорен…
И умирать, поверив в счастье.  

                                                  ©Д.Три                                    

ВОЗВРАТ