Черта

Есть дальние дали за черной чертой,
Там солнце без пятен, там свет и покой,
Там небо синЕе, чем луг в васильках,
Ни смерти, ни боли, ни слез на щеках.

Там принцы младые на белых конях,
Неистово скачут, теряясь в полях…
Рукою подать - и в ладонях мечта,
Но тут на пути роковая черта.

Ступив за черту, оглянись и постой.
Черта обратилась гранитной стеной.
Свет меркнет, и гаснет звезда за звездой…
А где наши принцы, что шли за мечтой?

Стреножены кони, кинжалы в сердцах,
И синее небо в стеклянных глазах…
 

                   * * *

Рванули души в интернет,
Тела рутине предоставив.
Тот композитор, тот поэт...
В иную жизнь себя направив,

Летят, как мотыльки на свет,
Иной артист, другой художник,
И каждый ищет божий след,
Душевных бурь скупой заложник...

Ведь это так немало значит,
Когда, вновь крылья обретя,
Душа живет, поет и плачет
Или смеется, как дитя...

 
                  * * *

А для кого придуман рай?
Найдется, хоть один безгрешный?
В ответ лишь гомон птичьих стай
И холод темноты кромешной…

Сквозь лабиринты бытия
Мне не прийти к воротам Рая.
Кем жизнь придумана моя,
И кем напишется другая?

Очерчен круг, и нет пути,
Но надо все-таки идти.
Да, в Рай я вряд ли попаду,
Ведь я давно уже в аду.

 
   Еще раз про осень...

Нет желтой осени милей,
Нет мягче листьев оброненных,
Нет парков краше и светлей,
Сентябрьской тишиною полных…

Нет неба чище, голубей,
Что спит в лучах нежарких солнца,
Нет песни ближе и родней,
Что душу трогает за донце…
 

             Непоэтам

Как хороши порой стихи
Из тех, что пишут непоэты.
Как изумительны штрихи,
Без пут лекал и трафаретов.

Как мысль свободна и легка,
Как чист порыв, крылаты чувства.
И не беда, что им пока
Не взмыть в высокое искусство…

Есть солнце, радуга и лес,
Дожди, снега и листопады,
И наши чувства тоже есть,
А нам другого и не надо...


          Заброшенный дом

Старый дом сквозь ветви смотрит хмуро...
Он живет в угрюмом полусне
С некогда зеленым абажуром,
С выцветшим портретом на стене.

Зеркало рассыпало в печали
Памяти осколки о былом.
Голоса ушедших отзвучали
За когда-то праздничным столом...

Лишь окно разбитое устало
Скрипнет створкой, ежась на ветру,
Будто Время здесь заночевало,
Вечный путь продолжив поутру...

                                           © Н.Куренкова 

НАЧАЛО                                                                                ВОЗВРАТ

Предыдущая публикацыия и об авторе - РГ №6 2018