ВОЗВРАТ

 
        
Июль 2018, №7          
 
 
 
Поэзия_________________________________________________          
Алексей Бинкевич          
 
                                            



   
                  Цветут лопухи

В сквозном солнцепеке, у самой обочины,
почти доставая до веток ольхи,
нахально, разлаписто и озабоченно
над пыльной травою растут лопухи.

Стоят хорохорясь. Колючей толпою.
Порой, пробиваются даже в стихи.
И ты понимаешь, что время такое.
Куда ни посмотришь
- цветут лопухи.
           

                         Жасмин

Небесной белизной тишайшего интима
на Троицу цветет жасмин неукротимо.
И раздувает ветр чистейшие лампады
вдали от суеты мазурки и ламбады!

Причуда, нигилист, отшельник от побелки,
дрожит волшебный лист, не знающий подделки
седым выпускником прикольного причала
всегда особняком, как загнанный волчара,

которому в саду души по свету равных
не сможете найти меж мелочных и главных.
Не потому ль в ночи над говорливой речкой
он показался мне зажженной Богу свечкой.

 
                   * * *

Не спится ходикам. И мыши
грызут подпольники, не слыша
бесед созвездий и миров,
сошедших благостно на травы,
и нету никакой управы
на оборзевших комаров…


          
  Интимный пейзаж

Какие у осени краски,
как сочен ее карандаш!
Посмотришь
- почти на контрастах
написан октябрьский пейзаж.

Всё реже встречаются птицы.
И в желтом
- сквозит синева.
Пестрей оперенья зегзицы
в подлеске стоит тишина.

И полдень до боли прозрачен
-
с горчащей рябиной в руке,
туманы за пазуху пряча,
со стадом спустился к реке.

Там воздух
- аж пьется губами -
и нежен, и чист, как роса.
А мы не идем за грибами,
мы просто
- сбегаем в леса!

Любуемся стройностью сосен,
осенней осанкой осин.
Стоит перезрелая осень,
и тополь, как дождь, моросит.


                       * * *

Уже лес
à - хоть собирай гербарий.
На свежих спилках не сочтешь колец,
Давай рванем в субботу, наконец,
на первой электричке за грибами.

…А мы все время ленимся
и медлим.
Ну, что же ты задумалась опять?

…Там осень вездесущая, намедни
к пенькам собравши воинство опят,
решила в перелеске поселиться.
Как сочен солнца золотой ранет!
На горизонте жизни наши лица
с природой увядают наравне.

А где грибы?
Их нет!..
А мы всё ищем…

И сквозь туман из глубины веков,
бредут по свету двое вечных нищих,
счастливых нищих,
нищих грибников.
 

                       * * *

Сгоняет утро злые тучи севера.
С откоса ветер псом рычит на рощу.
И только луг цветущей шапки клевера
не сбрасывает и на жизнь не ропщет.
 

             * * *

Шиповник отгорел
пронзительно и звонко,
а осень на горе
стоит с грудным ребенком.

                                                      © А.Бинкевич  

НАЧАЛО                               ПРОДОЛЖЕНИЕ                                    ВОЗВРАТ

        Предыдущая публикация и об авторе - РГ 12 2017г.