|
Цветут лопухи
В сквозном солнцепеке, у самой
обочины,
почти доставая до веток ольхи,
нахально, разлаписто и озабоченно
над пыльной травою растут лопухи.
Стоят хорохорясь. Колючей толпою.
Порой, пробиваются даже в стихи.
И ты понимаешь, что время такое.
Куда ни посмотришь - цветут лопухи.
Жасмин
Небесной белизной тишайшего интима
на Троицу цветет жасмин неукротимо.
И раздувает ветр чистейшие лампады
вдали от суеты мазурки и ламбады!
Причуда, нигилист, отшельник от побелки,
дрожит волшебный лист, не знающий подделки
седым выпускником прикольного причала
всегда особняком, как загнанный волчара,
которому в саду души по свету равных
не сможете найти меж мелочных и главных.
Не потому ль в ночи над говорливой речкой
он показался мне зажженной Богу свечкой.
* * *
Не спится ходикам. И мыши
грызут подпольники, не слыша
бесед созвездий и миров,
сошедших благостно на травы,
и нету никакой управы
на оборзевших комаров…
Интимный пейзаж
Какие у осени краски,
как сочен ее карандаш!
Посмотришь - почти на контрастах
написан октябрьский пейзаж.
Всё реже встречаются птицы.
И в желтом - сквозит синева.
Пестрей оперенья зегзицы
в подлеске стоит тишина.
И полдень до боли прозрачен -
с горчащей рябиной в руке,
туманы за пазуху пряча,
со стадом спустился к реке.
Там воздух - аж пьется губами -
и нежен, и чист, как роса.
А мы не идем за грибами,
мы просто - сбегаем в леса!
Любуемся стройностью сосен,
осенней осанкой осин.
Стоит перезрелая осень,
и тополь, как дождь, моросит.
* * *
Уже лесà - хоть собирай гербарий.
На свежих спилках не сочтешь колец,
Давай рванем в субботу, наконец,
на первой электричке за грибами.
…А мы все время ленимся
и медлим.
Ну, что же ты задумалась опять?
…Там осень вездесущая, намедни
к пенькам собравши воинство опят,
решила в перелеске поселиться.
Как сочен солнца золотой ранет!
На горизонте жизни наши лица
с природой увядают наравне.
А где грибы?
Их нет!..
А мы всё ищем…
И сквозь туман из глубины веков,
бредут по свету двое вечных нищих,
счастливых нищих,
нищих грибников.
* * *
Сгоняет утро злые тучи севера.
С откоса ветер псом рычит на рощу.
И только луг цветущей шапки клевера
не сбрасывает и на жизнь не ропщет.
* * *
Шиповник отгорел
пронзительно и звонко,
а осень на горе
стоит с грудным ребенком.
©
А.Бинкевич
НАЧАЛО
ПРОДОЛЖЕНИЕ
ВОЗВРАТ
Предыдущая
публикация и об авторе - РГ
12
2017г.
|
|
|
|