|
|
* * *
Январь суровый на исходе,
вот скоро вкатится февраль.
И неприкаянно в нас бродит
томительное слово "жаль".
Нам январи напоминали:
смотри вперед, а не назад.
Мы первый месяц разменяли,
и остальные пролетят.
Перетасую все потери...
Но неотступно снится мне:
мы встретимся.
Ты слышишь,
двери
скрипят в грядущем январе.
* * *
Прошедшей жизни юный бред
настырно ломится в итоги,
чтоб в суматохе бывших лет
уйти от новой суматохи.
И вот пера последний взмах!
Царапаешь для утешенья.
- А что на улице?
- Зима!
- А что в почете?
- Вдохновенье!
Прощальный прозвучит аккорд.
Чужая песня снова брызнет.
… А я вчера своей рукой
стер смысл и боль, и радость жизни.
* * *
Ну как могли вы предпочесть
ему -
какого-то балбеса,
ему -
лентяя и повесу,
забывшего, что значит честь.
Как вы посмели? Как смогли?
Но, впрочем, к счастью не причастен
и так же я над ним не властен,
как над законами любви.
* * *
Дни, словно птицы, вдаль летят...
А в жизненном дыму угарном
я, как законченный лентяй,
их разбазаривал бездарно.
Все было: грустно и смешно.
Не изменить судьбу, поверьте.
Играю в карты... Пью вино...
Наивно думаю: нет смерти.
* * *
Все повторяется в природе:
и этот дождь, и этот гром,
и эти птицы в небосводе,
которых меньше с каждым днем,
и грусть осенняя мелодий,
и первый поцелуй зимы.
Все повторяется в природе,
не повторяемся лишь мы.
* * *
И снова листья падают,
как сотни лет назад.
Как позывные радио,
они летят...
Летят
над сонною вселенною
немыслимой гурьбой,
над всякими антеннами
и над моей судьбой.
Над муками любимой,
над радостью детей,
над грустной Хиросимой...
Скорей!
Скорей!
Нас осень грустью красит.
Просвечивая век,
сейчас горит не красный
-
осенний желтый свет.
Прохожие, как ламы,
у них серьезны лица.
... Как бабочки на лампу,
летят на осень листья.
*
* *
Как мне хочется все бросить
и уехать далеко...
Там, где щедрые березы
расплескали молоко,
там, где разговоры птичьи
нашим спорам не чета,
леса тайное величье,
даль хрустальна и чиста,
там, где время мчится скрытно,
пряча бег волшебный свой,
где сильней любого крика
в перепонки - тишиной,
где от зелени до сини
обретений виден свет,
где печали нет в помине,
где и смерти даже нет,
я почувствую в осеннем,
в зимнем, в летнем - все равно,
неземное озаренье,
что на время нам дано.
* * *
Дерево пахнет свободой,
особенно это заметно,
когда свою крону наводит
на звезды, глядящие бледно.
А звезды,
когда ночами
одна тишина -
ни звука!
Пахнут немного печалью
и почему-то разлукой...
* * *
Я не хочу жить по привычке,
когда вместо горенья - дым.
Что наша жизнь? Лишь тленье спички!
И мы над искрами дрожим.
И в этой мимолетной дрожи,
где смерть настырна и нагла,
мы все же не понять не можем,
что жизни суть всегда светла.
* * *
Хлопнул дверью.
Заплакала дочь.
Тишина пополам раскололась.
Лил соленый на улице дождь
и сквозь дождик догнал его голос.
- Ты уходишь? Надолго? Куда?
Я не верю! Не верю! Не верю!
Усмехнулся в ответ:
- Не беда!
Не волнуйся, вернусь в этом веке.
Хлопнул дверью -
и с прошлым порвал.
Позабылись и радость, и горесть.
Но покоя весь век не давал
тот, его догоняющий голос.
© А.Нестеров
НАЧАЛО ПРОДОЛЖЕНИЕ
НАЗАД |
