|
Не для печати
Чернила черные возьму
И напишу не для печати
Про кутерьму душевных смут
В осаде гнева и печали.
Пойдет перо перебирать
Воспоминанья цвета ночи,
И будет корчиться тетрадь
Очередями многоточий.
Но разум, хищный, как абрек
С кинжалом бритвенной заточки,
Цензурный совершит набег
На самые лихие строчки.
И страх, как черный воронок,
Что деда увозил в кутузку,
Дохнет морозом между строк
По части смысловой нагрузки.
Тут спички подвернутся мне,
И в ворохе другого сора
Испепелятся на огне
Слова из черного набора.
И снова буду я молчать
И редко вспоминать уныло
Про долгий ящик, где скучать
Остались черные чернила.
Поэты
Памяти Марата Виридарского
Провинциальные поэты…
Когда нисходит благодать,
Мусоля вечные сюжеты.
Мараем мятую тетрадь.
Среди застенчивых гераней
Перхая в кухонном чаду,
Под музыку соседской брани,
Мы вечно с жизнью не в ладу.
Любой торгаш нам зубы скалит,
Тряся распухшим кошельком,
И норовит купить за шкалик
И проводить потом тычком…
Нам слава только кукиш кажет,
Зато порой сам черт не брат,
И мы отважимся куражить
В обилье хворей и заплат.
В наш век свинцовый и железный
С тоской небес наедине
Под пыткой страсти бесполезной
Бываем счастливы вполне.
От униженья и неверья
Спасет заветная тетрадь.
И окрыляет наши перья
Космическая благодать.
Витийство нам не полагается.
Стихи слагаются, когда
Душа с душой перекликается,
Как будто со звездой звезда.
Нечаянно
«Стихи не пишутся
- случаются…»
А.Вознесенский
Стихи нечаянно рождаются.
Они сгущаются, томя,
Как будто часа дожидаются.
А воплощаясь - отчуждаются,
Волненье творчества уймя.
Чужды тщеславья первородства,
Уже твои и - не твои,
Они не ищут превосходства,
А с тихой горечью сиротства
Всё ловят отзвуки любви…
Мольба
Спаси меня, поэзия, спаси,
Гармонией ритмического ряда
В иное измеренье унеси
От пошлости, крикливого разлада.
Дождем пролейся на поникший дух,
Живым дождем цезур и ударений,
И да проникнет изощренный слух
В немую речь всех тварей и растений.
Смысл сонных слов ты музыкой живи,
Смиряя гнев веселым медом лада…
Спаси, поэзия!..
Но только от любви,
От мук ее спасать меня не надо.
Предзакатное
Высоких слов не говорю:
Свобода, Родина, Россия...
Смотрю, как желтую зарю
Дождем холодным оросило.
Как в ржавых лужах колея
К откосу ускользает криво.
Под хвост попавшая шлея.
Колеса на краю обрыва.
Возница, верно, полупьян,
Знай крутит кнут над головою,
Совсем как тот пропащий пан,
Набив телегу трын-травою.
Смотрю, как с танками состав
Грохочет медленно по мосту,
На тень поникшего креста,
Распластанную по погосту...
Рябит и ежится река
В предчувствии осенней стыни,
Проволочившая века
Проклятия и благостыни.
Печаль покинутых полей
Томит, прощаньями чревата.
И все тревожней и острей
Полоска ржавая заката.
©
В.Волков
НАЧАЛО
НАЗАД
ВОЗВРАТ |
|
|
|