Без названия

Время шаткою походкой
Обходило все владенья.
Были жалкою находкой
Взлеты все и все паденья.

Люди, войны и пространства
В огалтелой круговерти
Меряли свои убранства -
Для рожденья и для смерти.

Обнаженны были Души -
Без имен, наград и званий.
Без жилищ, пространно-душных.
Без надгробных изваяний.


                        Видение

Меня не пускают в мой собственный дом.
Мне все говорят почему-то о том,
Что плата - за вход. И что это - музей.
А я собралась принимать в нем друзей.

А я собралась писать в нем стихи,
Ночами замаливать наши грехи...
Но дом мой ночами пустует теперь.
И заперта накрепко старая дверь.


                 Вечер

Мне совсем уже не грустно.
Мне совсем уже не страшно.
Сумрак чинным царедворцем входит в дом.
И окутывает разом
Мебель, старые картины,
Незаконченные фразы -
сном.


          Дочери

Неясная в небе Луна.
Шаги запоздалых прохожих.
Обрывки туманного сна
Да город, на сказку похожий.

Как тягостны здесь вечера!
И ночи бессильно-упрямы.
Почудился снова вчера
Твой голос, окликнувший: - Мама!

Встречались с тобою во сне,
И было там счастье такое...
А утром - так плакалось мне
Среди тишины и покоя...


                  О сером

Цвет сырости, дорог и неуюта.
Давно уже утраченных иллюзий.
Цвет глаз из богадельного приюта.
Стихов, не окропленных властной Музой.

                           * * *
Цвет глаз твоих, цвет скошенной травы.
Цвет листопада в ранние морозы.
Обиды цвет, когда струятся слезы
От нареканий суетной молвы.


                           Обида

Но нет судьбы страшнее, чем быть рядом
С безумцем, наделенным глупой спесью.
Следить за ним, всё вопрошая взглядом
И окрылять наивнейшею лестью.

Не плакать, не бояться, не перечить.
Забыть себя, забиться в дальний угол
И слушать обличительные речи,
Сплетая пальцы изначально - туго.

В объятиях уснуть. Проснуться ночью.
Во тьму глядеть, боясь пошевелиться.
Увидеть прошлое - сейчас, воочию -
Забытые, исчезнувшие лица.

И вспомнить. Комнату. И темный угол.
Обида душу диким зверем гложет.
И пальцы в узел сплетены так туго.
И осень от обиды плачет тоже.

                  * * *
Блаженные есть и сейчас.
И я из породы оных.
Поэтам на небесах
Верстают их путь стозвонный.


                   * * *
Как трудно пишутся стихи -
как просто...
Всего лишь первая строка -
весь остов.
А на него низаешь ты
за словом слово.
Как будто бусинки в звено -
стихи готовы.
Потом читаешь их тому,
кто будет рядом.
А он их хвалит иль бранит,
не пряча взгляда.
Потом бросаешь их в окно -
и снова
Под утро новые стихи
готовы.

                                             © В.Лоранс   
 

НАЧАЛО                 ВПЕРЕД                  НАЗАД                ВОЗВРАТ