* * *

Страна степей, лесов, морей и рек,
Страна монаршей милостивой воли,
Где обитает странный человек
Мечтая о свободной светлой доле. 

Страна вождей, трибунов, главарей,
Где маски лжи с покойников срывали,
Где верили наветам стукачей
И в лагерях поэтов убивали. 

Где рвали глотки, лихо, на ура,
И были в правоте своей не правы,
И спорили с друзьями до утра,
И душу не меняли на уставы. 

В такой стране любили песни петь,
Дыша свободным православным небом, 
И забывалась лихолетья плеть,
И оживала сказочная небыль.

Уже давно отчизна - не тюрьма,
И на свободе крепостные души,
Но, как и прежде, небосклона тьма
Роняет грусть на часть шестую суши.

Обманутые песен не поют,
Слезою хлеб размачивая черный,
И перемен к хорошему не ждут,
Взгляд примеряя серый и покорный. 

Так и живем, глотая кислород,
Так и умрем от рабского удушья.
В чем смысл твой, верноподданный народ,
Когда решает воля всё пастушья?

                Душа

Душа, а что это такое?
Мерило, оторопь, искус?
Душа наверно просто поле,
Где мозг роняет зерна чувств.

И в окончаньях нервной клетки -
Зерна проросшего побег,
Как почка первая на ветке
Спешит увидеть день и свет.

И в этом странном сочетанье
Мозг, сердце, нерв - есть человек.
Душа, ты Бога созиданье?
Кто ты, палач иль оберег?

Опять к душе ведут тропинки,
Ограды, улицы, мосты,
Стихи, рассветы, паутинки...
Ответь душа, так кто же ты?!

                  * * *
Счастья нет, а есть лишь только слово.
Облако рукою не обнять.
Отлетела на скаку подкова,
Чтоб надеждой для кого-то стать.

Спотыкаясь, конь бежит по полю,
Разрезая гривой тишину,
И ноздрями впитывает волю, 
Припадая на ногу одну.

Меряя копытами равнину,
Путая тьму черную и свет,
Конь ломает взмыленную спину,
В придорожный падая кювет.

Люди, будто загнанные кони,
Поле жизни тягостное мнут,
Приближая день земных агоний,
Ощущая жизни хлесткий кнут.

Как наивно это постоянство -
С полем жизнь свою отождествлять, 
Проявляя глупое упрямство,
После смерти душу воскрешать.

Счастья нет, есть только это слово,
Сдержанное жизненной уздой.
Так зачем его мы ищем снова,
Не смирившись с загнанной судьбой...?

Страна под коротким названием Русь

Тревожная радость, щемящая грусть
В туманах осенних рассветов.
Страна под коротким названием Русь,
Край грусти великих поэтов.
Уйдя в новый век, оставаясь собой,
Я в небе пронзительно синем
Увижу твою затаенную боль
Земля под названьем Россия.
Короткая память, привычка души,
Забвенье сгоревшего лета,
Как много молчания в этой тиши,
Как мало надежды и света.
Неспешно течение сонной реки
В красе листопадного братства.
И мысли от счастья, как встарь далеки,
И много в душе святотатства.
И в Бога не верим, и с чертом не пьем,
Не в нас ли таится причина,
Что странно и грустно душою живем,
Как будто Отчизна чужбина.
Плывут над землей облака не спеша
В свободном пространстве безвластья.
Россия, Россия, больная душа,
Мечты долгожданного счастья.


                   * * *
Треплет ветер знамя поражений,
Раздражая неба синеву.
Кто не умер, тот еще не гений,
А тебя причислили к нему.
Стал ты напомажен и причесан,
И властям пригож закрытый рот.
Птицей пролетели тридцать вёсен,
А народ всё песенки поет.

Дар от Бога - голос с хрипотцою.
Низок тон, да метил высоко!
Я не против Окуджавы с Цоем,
Только до тебя им далеко!
Знал бы ты, как время изменилось,
Как от зноя корчится земля!
Жизнь, как встарь, терпением продлилась
Без свободы ветра и дождя.

Мы живем, от лжи не уставая, 
Доверяя выборным речам,
В суете о лучшем не мечтая,
Ностальгией маясь по ночам.
Водку пьем, освобождая тару,
Не умея жизнью дорожить.
И хрипим про горы под гитару,
Чтоб гостей немного удивить.

И пускай ты в рейтинге не первый
В этой разгулявшейся стране,
Нам необходимы песни-нервы
Как боеприпасы на войне!
Прокричи про баньку мне, Володя,
Душу светлым паром распали!
Пусть сомненья черные уходят
И летят подальше от земли.

По Каретной мчится иномарка,
Руку держит мент на кобуре.
И тогда - в июле было жарко,
И теперь - увязли мы в жаре.
Как канатоходец, без страховки,
Я иду, чтоб улиц не узнать.
По отштукатуренной Петровке,
Как-то неуютно мне шагать.

Недоработанный предмет

Был мрачен день - небесных тел
Копились тучи,
И Бог от скуки захотел
Себя озвучить.
Скучая, душу изобрел
Дыханьем света,
Но план был скор - он не учел
Души поэта.

В душе так много пустоты
И святотатства,
Стихи про шлюх, могил кресты,
Обид злорадство.
Сомнений склад, грехов чулан
И всякой дряни,
И годы копят этот хлам
Без покаяний. 

Не доработал наш творец,
Не приумножил.
Задумал храм он и дворец -
Не двор прохожий.
А нам ищи теперь ответ
И дергай корни.
Один дурак, другой поэт,
И кто тлетворней?

Не насладиться, не испить
До донца чашу,
И невозможно объяснить
Нам душу нашу.
Укус сомнений ее съест
Слезою ночи,
И ложь сожрет в один присест
И обесточит. 

Недоработанный предмет - 
Душа земная,
И слаб порой душевный свет
Во тьме у края.
Тот день был - черная среда,
Был дух изгнанник,
И перепутал всё тогда
Небес механик.

	                  ©Г.Фёдоров