* * *
"Товарищи, есть свежие стихи!
Бесплатно, просто так, прошу, берите.
Смелее, не стесняйтесь, подходите,
Не покупайте всякой чепухи".
"Не проходите мимо, господа!
Берите, вот туманные рассветы,
Святой любви прекрасные сонеты
О юности поэмы есть всегда.
О Родине стихи есть и о славе,
О подвиге, где есть патриотизм".
По переходу все бежали вниз,
Я их судить, конечно был не в праве.
А рядышком, газетной желтизной,
Скандал кричал гламурным завываньем
И очередь стояла на закланье,
Как, в мясокомбинате на убой.
День кончился, стихов никто не взял.
Стихи - не хлеб, не сладкое печенье.
Растерянность в душе и раздраженье.
А, впрочем, я другого и не ждал...
Трамвая звон мозги мои терзал,
За пешеходов было мне тревожно:
"Мне про любовь, конечно, если можно...",
Стесняясь, голос, девичий, сказал...
* * *
Стихов не написал поэт,
И мир переменился:
Был мрачен и уныл рассвет,
В розетке ток не бился.
И солнца не было весь день,
Не ладилась работа,
Исчезла у прохожих тень,
А у оркестра нота.
Аншлага не было в кино
И на деревьях почек,
Прокисло старое вино,
И скучно было очень.
На Курский поезд опоздал,
Метро с утра закрыли,
Влюбленных памятник не ждал,
Часы, лениво били.
На красный свет никто не шёл
И на зеленый тоже,
Мир выглядел не хорошо -
Он был почти ничтожен.
Любовь исчезла, счастья нет,
Под горку день катился.
Не написал стихов поэт,
И мир переменился...
