|
…Хрупкость и легкость неоперившейся влюбленности. Как птенец, только что вылупившийся из яйца. Первые неуверенные шажки на неокрепших лапках, первые взмахи маленьких крылышек. Ещё не полёт, только первые попытки. А сердечко бьется часто-часто… Влюбленность…Вырастет ли из неё большая и прекрасная птица-любовь или погибнет, брошенная нерадивыми родителями? Вырастет, обязательно вырастет. Растущее чувство вбирает в себя красоту окружающего мира, тепло души и сердца, мудрые советы разума. Маленькую любопытную красавицу защитят своими крыльями заботливые ее творцы, отводя завистливые и хищные взгляды воронов, пытающихся заклевать младенца, заслонить от солнца. Малышку обидеть - пара пустяков. Ростки недопонимания словно сорняки, пытаются пролезть везде, ищут щели, трещины. А уж если обида крупная… Хрупкое стекло обиды нужно бить сразу, иначе оно твердеет, закаляется временем и недомолвками, превращаясь в прочную броню, которую уже не пробить и не разбить. Так что лучше сразу… Бросит малышка-любовь камень в такое стеклышко, глядишь - и разлетелись обиды… И растет любовь. Вот уже сердца родителей её бьются в унисон, души составляют единое неделимое целое, они понимают друг друга с полуслова, полувзгляда… Тепло и свет ореолом окружают это чувство, и оно наполняет мир яркими красками… Эолова арфа Странные завораживающие звуки словно вливаются в подсознание. Вокруг песок, сплошной песок. Узкая полоска суши, с двух сторон окруженная водой. Как этот миг настоящего: с одной стороны прошлое, с другой - будущее… Так и здесь. С одной стороны пресная вода, с другой - соленая. Это коса, отделяющая залив от моря. Звуки напоминают музыку. Исполнитель гениальный - ветер. А инструмент называется Эолова арфа. Так красиво ученые окрестили звуки, издаваемые движением песка под действием ветра. Нигде больше не услышишь такую музыку. Это музыка дюн. Песчинки образуют большие холмы, которые со временем перемещаются с одного места на другое. И всё это под аккомпанемент Эоловой арфы. Это не просто музыка, это музыка движения. Величавая и грозная. Грозная потому, что эта путешествующая гора песка способна поглотить и разрушить всё на своем пути. Так было, и не раз. Шестьдесят с лишним метров - высота этой силы. Но и на эту силу человек нашел управу. Холмы постепенно обросли соснами, кустарником. Дюны остановились. И только ветер натужно пытается натянуть новые струны на своем инструменте. И когда не выходит, он заводит грустную песнь, гуляя меж неподвижных дюн… Меняемся... Летят дни, месяцы, годы… Словно листья, опавшие с дерева. Яркие, невзрачные - разные. И уносят с собой что-то своё. Частицы жизни. Такие же - яркие, невзрачные… То, что не уносится - воспоминания. Они остаются надолго, навсегда. Корни, которыми мы врастаем в жизнь. Часть корней отмирает, другая часть живет, вызывая к жизни новое. Ростки с трудом пробиваются сквозь прошлое, но всё-таки пробиваются. Обновлённая жизнь. Снова яркая, тянущаяся к солнцу, шелестящая о тайнах с ветром… Ветром перемен. Меняемся… Жара Жаркий полдень. Маршрутка. И даже свободная. Хорошо, иначе ехать было бы просто невозможно. Сбоку сидит девушка, на лице которой блуждает загадочная улыбка (штамп, конечно). Сказал бы точнее: улыбка очень легкая, незаметная и слегка ироничная. Глаза скрыты темным стеклом очков. Короткие взгляды, скорее оценивающие, чем призывные. Ощущение такое, будто кто-то читает твои мысли. "Было бы что читать", - говорю себе. - "Мыслей-то никаких нет в такую жару". Может, лукавлю слегка. Мысли проскакивают изредка. Да, девушка красивая, даже очень. И что-то притягивает даже исподволь. Влечение... Снова короткий девичий взгляд. Увы, поздно. Мне выходить. А впрочем, ей тоже. Значит, судьба... Ты...
|
