Бессонница Каждую ночь, ровно в три я просыпаюсь, будто внутри обрывается пульса нить. И дело не в том, что хочется пить. Просто лежу ни живой, ни мертвый, скорченный в распростертой вселенной тьмы, и тишина дышит под боком, точно жена. Я встаю и иду на балкон, чтобы отвесить ночи поклон, а потом шепнуть в тучи: "Тебе нравится меня мучить? Мне не жить без этой звезды!" Словом, безумие чистой воды. Голова моя тяжела. Неужели она ждала наверху миллиарды лет для того, чтоб ответить мне: "Нет!" И я гляжу в верховную мглу, вновь вдевая нить в иглу воли, блуждающей где-то внутри, чтобы каждую ночь, ровно в три, просыпаться от боли. Ветер 1 Это свойственно всем климатическим поясам: как бы ни были пейзажи льстивы, человек всегда сам в центре собственной перспективы, возвышая, что к нему ближе, а то, что дальше, делая ниже, преображая одним своим взглядом и то, что вдали, и то, что рядом, но самое главное - искажая. Так индивид, обретя в себе меру, любой вид преобразует в сферу своих интересов, в свою оболочку, которой вертит по собственной воле и в самом широком поле зрения ищет точку, возводя в абсолют свою мнительность. Но есть и другая действительность, упругая и тугая, неподвластная глазу, как и положено газу. 2 Не в силах взлететь, ветер рваным крылом бьет по фасаду и, срывая на людях досаду, за каждым углом устраивает засаду, дует прямо и наискосок, неистово рвет карнизы. Ветер в городе низок, но порыв его был высок, когда, неистов, он, взлетев вдоль стен, гонял ворон с крестов антенн, если не сокрушая весь мир, то искажая прямой эфир, сводя непостоянством с ума, и только время не допускает разрыва пространства, континуума, но деревья, заботы, столбы, дома стоят криво. Это иск или происк или наш климатический пояс слишком раскис, но ветер пускается в поиск невзирая на риск. В небе хмурого дня тучи летят как дым без огня. Ветер сникает скрытой угрозой и вновь расцветает бесцветной розой, прет подобно локомотиву, но даже стихая, продолжает сквозить, чтоб хоть немножечко исказить нам перспективу. Дождь со снегом Ноябрь. Грязь лишь чуть припорошена. В общем, мало хорошего. Мокрый ветер да тусклое небо. Радует только дождь со снегом. Мне нравится осень и тление. Это не преступление. Моя тяга к дурной погоде, вполне безобидная вроде, выдает мою черную душу, которую боль тупая не отпускает, но ступаю все ж, где посуше. С неба падает белый прах. Кажется, это крах. Деревья торчат, как фигуры скорби. Посыпав голову пеплом и сгорбив спину, я иду, чтоб внести свою лепту в эту картину.
Поэт НАЧАЛО ПРОДОЛЖЕНИЕ ПЕРЕВОДЫ ВОЗВРАТ |