ВОЗВРАТ
 
     
 Январь 2009, №1       

              Проза______________________________________
                                                                                        Аркадий Кайданов 

                                                                                             I m p r e s s i o n

                                                                   Tombe la neige


 
 

            Под Новый год опровергается философема о спиралевидном движении жизни. Опровергается привычно и неоспоримо .
           Под Новый год все возвращается на круги своя и вращается по кругу старой пластинки потому что падает, падает, падает снег…
            И даже если его нет и в помине, он все равно падает в памяти незамутненных лет, когда о зиме извещал не календарь, а вид за окном.
             Tombe la neige… Падает снег…
            Игла проигрывателя под названием «Юбилейный», сбиваясь, считает бороздки на некачественном миньоне из популярного журнала «Кругозор».
           И ты еще не знаешь, что эта мелодия навсегда, на всю твою жизнь, на каждую твою новогоднюю ночь.
            И этот бельгиец с гладким косым зачесом и буржуазной бабочкой на тонкой шее - он тоже навсегда.
            Как он так смог?
            Как сумел?
            Ведь всего-то: «Падает снег. Ты не придешь сегодня вечером. Падает снег. Мы не увидимся, я знаю…»
            Ну, пусть по-французски.
            Пусть с легкой хрипотцой и грассированием.
            Что в этом такого?
            Какая сказочная фея взмахнула волшебной палочкой над его головой, когда он записывал этот шансон в неизвестной парижской студии?
             Tombe la neige…
             И так сладко печалиться, когда для печали еще нет причин…
            И так сладко грустить об утраченной любви, когда ты только догадываешься, что она существует, что она где-то есть, что она обязательно случится…
            Tombe la neige…
            И потом ты всю жизнь, всю-всю, любишь только одну женщину.
           Она будет принимать разные обличья, а ты будешь принимать за нее других, случайных, и обжигаться, и остервенело курить в промозглых ночах, и ждать ее звонка и звонить ей, одной на всем белом свете, откликающейся на разные имена.
            А она единственная, со снежинками на ресницах и огромными грустными глазами существует лишь в твоей душе.
             И еще в этой песне, в которой нет ничего особенного.
           Только чистый, животворящий свет легкого, как снег, обреченного на потерю ожидания.
            Ах, месье Сальваторе Адамо, что же натворили Вы, что сотворили в неизвестной парижской студии !
            Падает снег…
            Этого так мало.
            Tombe la neige…
            Этого так много, что хватило бы сил вынести!
           И неважно, что давно не крутится та пластинка со скоростью тридцать три с половиной оборота на допотопном проигрывателе со стертой иглой.
            Неважно, что давно нет ни того проигрывателя, ни той пластинки, ни журнала «Кругозор» с фотографией певца при буржуазной бабочке на тонкой шее.
            Неважно все, кроме этого падающего снега, кроме единственной женщины, которая никогда не придет, кроме жизни, в которой щемящим оправданием всего, что случилось и всего, что не сбылось, звучит мелодия, переводящая в медленный рапид кинопленку минувших лет, на которую падает, падает, падает снег.
            И то ли глупая слезинка катится вниз по щеке, то ли это просто тает снег, обжигаясь о твою память.
             Такая мелочь. Такая безделица.
             Tombe la neige…
                                                                                                           ©А.Кайданов


                           НАЧАЛО                                                                      МЕМУАРНАЯ ПРОЗА                                                              ВОЗВРАТ

                                                        Предыдущая публикация и об авторе в РГ №12 2003, №5 2004, №10 2008