|
|
Под Новый год опровергается философема о спиралевидном движении жизни.
Опровергается привычно и неоспоримо .
Под Новый год все возвращается на круги своя и вращается по кругу старой
пластинки потому что падает, падает, падает снег…
И даже если его нет и в помине, он все равно падает в памяти
незамутненных лет, когда о зиме извещал не календарь, а вид за окном.
Tombe la neige… Падает снег…
Игла проигрывателя под названием «Юбилейный», сбиваясь, считает бороздки
на некачественном миньоне из популярного журнала «Кругозор».
И ты еще не знаешь, что эта мелодия навсегда, на всю твою жизнь, на
каждую твою новогоднюю ночь.
И этот бельгиец с гладким косым зачесом и буржуазной бабочкой на тонкой
шее - он тоже навсегда.
Как он так смог?
Как сумел?
Ведь всего-то: «Падает снег. Ты не придешь сегодня вечером. Падает снег.
Мы не увидимся, я знаю…»
Ну, пусть по-французски.
Пусть с легкой хрипотцой и грассированием.
Что в этом такого?
Какая сказочная фея взмахнула волшебной палочкой над его головой, когда
он записывал этот шансон в неизвестной парижской студии?
Tombe la neige…
И так сладко печалиться, когда для печали еще нет причин…
И так сладко грустить об утраченной любви, когда ты только
догадываешься, что она существует, что она где-то есть, что она
обязательно случится…
Tombe la neige…
И потом ты всю жизнь, всю-всю, любишь только одну женщину.
Она будет принимать разные обличья, а ты будешь принимать за нее других,
случайных, и обжигаться, и остервенело курить в промозглых ночах, и
ждать ее звонка и звонить ей, одной на всем белом свете, откликающейся
на разные имена.
А она единственная, со снежинками на ресницах и огромными грустными
глазами существует лишь в твоей душе.
И еще в этой песне, в которой нет ничего особенного.
Только чистый, животворящий свет легкого, как снег, обреченного на
потерю ожидания.
Ах, месье Сальваторе Адамо, что же натворили Вы, что сотворили в
неизвестной парижской студии !
Падает снег…
Этого так мало.
Tombe la neige…
Этого так много, что хватило бы сил вынести!
И неважно, что давно не крутится та пластинка со скоростью тридцать три
с половиной оборота на допотопном проигрывателе со стертой иглой.
Неважно, что давно нет ни того проигрывателя, ни той пластинки, ни
журнала «Кругозор» с фотографией певца при буржуазной бабочке на тонкой
шее.
Неважно все, кроме этого падающего снега, кроме единственной женщины,
которая никогда не придет, кроме жизни, в которой щемящим оправданием
всего, что случилось и всего, что не сбылось, звучит мелодия,
переводящая в медленный рапид кинопленку минувших лет, на которую
падает, падает, падает снег.
И то ли глупая слезинка катится вниз по щеке, то ли это просто тает
снег, обжигаясь о твою память.
Такая мелочь. Такая безделица.
Tombe la neige…
©А.Кайданов
| |