СМЕРТЬ ПАГАНИНИ

Город разбитых люстр пуст.
Колонны одинаковых чердаков -
                                                      дырки слов.
Конгломераты фарисейских труб -
                                                           зуб о зуб.
С каждого волоса по октаве сняли.               Где злоба? Где милость? Скрытность.

МЫСЛИТЕЛЬ РОДЕНА

Закономерность или случай,
неординарность иль банальность:
капли дождя с утренней тучей
рождают в ком-то гениальность.

                 *  *  *

Поэт рождается в страданиях
И поисках в чем мирозданья суть.
Он вспышка в стенах созидания,
Соединяющей любовь и грусть.
Связующая нить - творца с творением,
И, награжденный тайной посвящения,
Не растворяется в потоке Времени,
И прорастает вечным семенем
На древе Истины и Света,
Дух абсолюта, названный Поэтом.



             ТЫ!

                           Людмиле С.

Нам роздали самих себя,
Выплеснув с болью в мир суеты…
Нам бы жить и творить любя,
Но теперь мы - не Я, не Ты.

Кружатся тени по стенам,
Обнимают друга друга в ночи;
Капли дождя, размытая сцена,
Гаснут звезды - кричи, не кричи…

Застывший занавес еле дышит,
Чьи-то губы блестят в темноте…
Мертвое слово не слышат
Лица святых на старом холсте.

В корзинах цветов игральные карты,
Отпечатки пальцев на стеклах вагонов.
Промерзшие школы, пустые парты,
Влюбленные спят на мокрых перронах.

Разве можно жить не любя
И такие странные видеть сны?..
Обнимаю страстно тебя,
Хочу верить, что это - Ты!