|
ОСЕНЬ
Господи,
спаси и сохрани, осень...
Осень - зверь засыпающий землю рыжей шкурой, засыпающий сытой черной водою
луж, зверь плачущий над своей старостью
под ножем дождей, осень - багрянородная
лиса-оборотень, волочащая
свой хвост по лесам,
оставляя клочья шерсти
на скрюченных подагрой
древесных пальцах,
осень, осень - зверь милосердный,
уминающий струящимся
туманом зрачок,
зверь скачущий, плачущий, сердце
алчущий, тычущий в лицо
растопыренной
пятерней дождей, осень - пепел
лесной, слеза небесная, осень, листами
руки мне целующая, ну что я могу
сделать, если время - падать, боже, осень,
помилуй мя и огради, осень за моими
плечом, осень, осень….
ДОЖДЬ
Не знаю, как вы, а я люблю дождь.
Всякий.
Осенннюю серую морось, оседающую на зонтах и ресницах
россыпями крошечшных
слез. Небесную нелепицу,
нередкую нынешними теплыми
зимами, падающую
на голову вместо нормального снега.
Ледяные весенние
дожди, в холоде которых
таиться предвкушение.
Но больше всего - летние.
Эта жара, духота, пот, кольца вкруг
висков, мешки
под глазами и чувство,
что вот-вот…
Выходишь на улицу, лениво вынимая
шлепанцы, влипающие
в разомлевший
асфальт, и, задирая голову
к громыхающему
небу, застываешь
в ожидании.
Котел небес
с медленно
бурлящим варевом, с которого сняли
крышку, одним махом
опрокидывается в тебя, и
ты ловишь зрачками
отблески зарниц
и мгновений,
теряя Время.
Оно обтекает тебя потоком, а ты не
тут ..ты там, это тебя носит ветер,
разметывая на мельчайшие клочки от
севера до юга, и это ты ловишь молнии,
содрогаясь всем рыхлым
сизым телом, сотканым из
росы и дыхания.
И так - вечность.
А затем в мире
сразу и навсегда что-то меняется,
ты поначалу
не понимаешь, что именно, но все равно
ждешь, ждешь с
готовностью агнца..
и первые
капли на лице как
нож отца
Авраама, нацеленный в сердце,
пронзают тебя насквозь и уходят в землю,
откуда еще никто не вернулся, но ты, ты
уже танцуешь, о, как ты ловишь
ладонями, ртом, руками и
отверстыми глазами крупные
капли, драгоценное молоко небесной
Матери.
Поначалу редкие, потом все более и более
частые, они уже
через минуту сливаются в
непрерывный шелестящий поток,
под которым ты пляшешь,
промокая до самой последней нитки, но
какая к чертям разница, ведь идет дождь.
Дождь…
КОШКИ
Как умирают кошки?
Как тускнеют бесподобные изумрудные глаза, в которых прозрачными
льдинками тонет луна? Как тихий ветер, уходят они, ступая мягкими лапами
уже по совсем другим тропкам, а мы провожаем их беспомощным взглядом.
Что наша сила и наша мудрость могут сказать тогда? Ничего. Они стоят в
полный рост за спиной, с непокрытой головой, потрясенно молча.
И мы ловим, как последнее слово, прерывистые слабые вздохи, которые
вырываются из маленькой мохнатой груди, но они так редки...
У кошек девять жизней, но и смертей не меньше.
Как тихий ветер, грустной улыбкой роняющий янтарно-алые листья на
засыпающую землю, уходят они... Но оставьте!
Они славно пожили! И пили жгучий сок жизни, прищуриваясь и яростно
отфыркиваясь. А в узких лезвиях зрачков плясало неистовое пламя, и сама
смерть отшатывалась порой от их оскала!
И это было.
Как смеющаяся буря, закатный луч, последний трепещущий лист и капля росы…
Они уходят по-разному, но всегда - уходят.
А мы не можем ровным счетом ничего.
Но им, этим хвостатым, серым и пушистым, тоже ведомо милосердие. Свое,
кошачье, милосердие.
И вот, они исчезают из дому, как всегда, на полчаса, по своим неведомым
кошачьим делам, на прощанье что-то муркнув и махнув распушенным толстым
хвостом, а чаще просто по-английски.
Исчезают как обычно и навсегда, оставляя после себя клочья шерсти,
недоеденный «Вискас» в миске, ободранный диван и серую пустую тоску
где-то в глубине груди.
Они забирают с собой часть нашей жизни, разбивая цветастую мозаику
кроткого домашнего счастья. Заставляя нас кричать и чувствовать в себе
безумный танец Жизни.
«Тебе больно? Значит, ты еще жив!»
Дыши!
Многое они забирают с собой, но еще больше отдают. И мы сшиваем на живую нитку
разноцветные клочки памяти в один пушистый образ. Долгие утаптывания и
укладывания, свернувшееся мурчание, выспрашивание чего-нибудь
вкусненького и полнейшее озверение при виде вареной рыбы, ласковое «Крыся»,
сладкие потягивания и заточка когтей о раритетный и уже порядком
разлохмаченный диван… Все это с нами. И мы шьем широкими стежками, и
тени спят у нас на коленях, чуть подергивая во сне самым кончиком хвоста.
Им снятся Кошки.
Кошки.
©А.Олейников
|