ВОЗВРАТ


    
Июнь 2002, №4       

                                   Новеллы__________________________
                                                                               Алексей Олейников

       


                                                      ОСЕНЬ

Господи, спаси и сохрани, осень...
Осень - зверь засыпающий землю  рыжей шкурой,  засыпающий сытой черной водою луж, зверь плачущий над своей старостью под ножем дождей, осень - багрянородная лиса-оборотень,   волочащая  свой хвост по  лесам, оставляя клочья  шерсти на скрюченных подагрой  древесных пальцах,  осень, осень - зверь милосердный,  уминающий струящимся  туманом  зрачок,  зверь скачущий, плачущий, сердце  алчущий, тычущий в лицо  растопыренной   пятерней дождей, осень - пепел лесной, слеза небесная, осень, листами  руки мне целующая, ну что я могу сделать, если время - падать, боже, осень, помилуй мя и огради, осень за моими плечом, осень, осень….

                                                     ДОЖДЬ

Не знаю, как вы, а я люблю дождь.
Всякий.                                                                                                                       Осенннюю серую морось, 
оседающую на зонтах и ресницах россыпями  крошечшных слез. Небесную  нелепицу, нередкую нынешними  теплыми  зимами, падающую  на голову вместо нормального снега.                      Ледяные  весенние дожди, в холоде которых  таиться   предвкушение.        Но больше всего -  летние.                                                                                       Эта жара, духота, пот,  кольца  вкруг  висков,   мешки под глазами и чувство,  что вот-вот…                                                                                           Выходишь на улицу, лениво вынимая шлепанцы,   влипающие   в  разомлевший асфальт, и, задирая  голову  к   громыхающему   небу,  застываешь в ожидании.                                                                                Котел  небес  с  медленно  бурлящим варевом, с которого сняли крышку,  одним махом      опрокидывается в тебя, и  ты ловишь  зрачками отблески  зарниц и  мгновений, теряя  Время.                                                                 Оно обтекает тебя потоком, а ты не  тут ..ты там, это тебя носит ветер, разметывая на мельчайшие клочки от  севера до юга, и это ты ловишь молнии, содрогаясь всем   рыхлым  сизым телом, сотканым из  росы и дыхания.                                                                                                                   И так - вечность.                                                                                                    А  затем в мире сразу и навсегда что-то меняется,  ты  поначалу не понимаешь, что именно, но все равно ждешь,  ждешь с готовностью агнца..                                                                                                                      и  первые  капли на лице  как нож  отца   Авраама, нацеленный в сердце, пронзают тебя насквозь и уходят в землю, откуда еще никто не вернулся, но ты, ты  уже  танцуешь, о, как ты ловишь ладонями, ртом, руками и  отверстыми глазами крупные  капли, драгоценное  молоко небесной  Матери.                                                                                                       Поначалу редкие, потом все более и более частые,  они уже через минуту сливаются в  непрерывный  шелестящий поток,  под которым ты  пляшешь, промокая до самой последней нитки, но какая к чертям разница, ведь идет дождь.                                                                                                          Дождь…

                                                      КОШКИ

Как умирают кошки?
Как тускнеют бесподобные изумрудные глаза, в которых прозрачными льдинками тонет луна? Как тихий ветер, уходят они, ступая мягкими лапами уже по совсем другим тропкам, а мы провожаем их беспомощным взглядом.
Что наша сила и наша мудрость могут сказать тогда? Ничего. Они стоят в полный рост за спиной, с непокрытой головой, потрясенно молча.
И мы ловим, как последнее слово, прерывистые слабые вздохи, которые вырываются из маленькой мохнатой груди, но они так редки...
У кошек девять жизней, но и смертей не меньше.
Как тихий ветер, грустной улыбкой роняющий янтарно-алые листья на засыпающую землю, уходят они... Но оставьте!
Они славно пожили! И пили жгучий сок жизни, прищуриваясь и яростно отфыркиваясь. А в узких лезвиях зрачков плясало неистовое пламя, и сама смерть отшатывалась порой от их оскала!
И это было.
Как смеющаяся буря, закатный луч, последний трепещущий лист и капля росы…
Они уходят по-разному, но всегда - уходят.
А мы не можем ровным счетом ничего.
Но им, этим хвостатым, серым и пушистым, тоже ведомо милосердие. Свое, кошачье, милосердие.
И вот, они исчезают из дому, как всегда, на полчаса, по своим неведомым кошачьим делам, на прощанье что-то муркнув и махнув распушенным толстым хвостом, а чаще просто по-английски.
Исчезают как обычно и навсегда, оставляя после себя клочья шерсти, недоеденный «Вискас» в миске, ободранный диван и серую пустую тоску где-то в глубине груди.
Они забирают с собой часть нашей жизни, разбивая цветастую мозаику кроткого домашнего счастья. Заставляя нас кричать и чувствовать в себе безумный танец Жизни.
«Тебе больно? Значит, ты еще жив!»
Дыши!
Многое они забирают с собой, но еще больше отдают.
И мы сшиваем на живую нитку разноцветные клочки памяти в один пушистый образ. Долгие утаптывания и укладывания, свернувшееся мурчание, выспрашивание чего-нибудь вкусненького и полнейшее озверение при виде вареной рыбы, ласковое «Крыся», сладкие потягивания и заточка когтей о раритетный и уже порядком разлохмаченный диван… Все это с нами. И мы шьем широкими стежками, и тени спят у нас на коленях, чуть подергивая во сне самым кончиком хвоста.
Им снятся Кошки.
Кошки.
                                                                       
       ©А.Олейников

                                      НАЧАЛО                                                                                                                      ВОЗВРАТ