ВОЗВРАТ

         
Декабрь 2017, №12       
 
 
Поэзия____________________________________________
Алексей Бинкевич 
     

                * * *

Казалось, этот березняк
лужайка неба подсинила,
и непривычно белизна
подлеска нас к себе манила.

Туман стоял по сторонам.
Вблизи
- ручья дымился росчерк.
В лицо дышала старина
реальным очертаньем рощи.

Крест полусгнивший в землю врос.
Сороки празднично галдели…
И чудилось
- из-за берез - 
глаза Чайковского глядели.


                     * * *

Я слушаю концерт весенних вод,
растормошивших сонную природу.
И березняк, как белый теплоход,
глядится в зачарованную воду.

Вот, словно наша маленькая дочь,
бежит весна, расплескивая лужи.
Неделю льет неукротимый дождь,
вторую льет, хоть никому не нужен.

В него вселилась музыка весны,
назойливая, цепкая, как овод.
И, будоража браконьеров сны,
созвездье Рыб метать икру готово.

Мир переполнен музыкою весь!
Чадят на окнах угольки герани.
И ходики спешат поведать весть,
что новый день уже не за горами.
 

                    * * *

За калиткой
            в мой рост
                        лебеда.
разрослась 
          и настырно и властно.
Что там ей ветерок лепетал, 
обрывая листок ярко-красный?
За калиткой
            в мой рост
                        лебеда.

Здравствуй, лето. Привет, слобода!
 

                      * * *

Уже октябрь пришел не в гости,
он здесь хозяин, как-никак.
Еще у ветра мало злости,
течет замедленней река.

Не сыщешь певчих птиц в округе,
на дичь не разрешен отстрел,
и вечно любопытный флюгер
не суетиться как пострел.

Лишь туча чуть мрачнее ходит,
чем после взбучки управдом,
да чучело на огороде
трепещет рваным рукавом.

Томится пахотою поле,
с березняка нисходит свет...
И что-то на душе такое,
чему и объясненья нет.
 

  Интимный пейзаж

Какие у осени краски,
как сочен ее карандаш!
Посмотришь - почти на контрастах
написан октябрьский пейзаж.

Все реже встречаются птицы.
И в желтом - сквозит синева.
Пестрей оперенья зегзицы
в подлеске стоит тишина.

И полдень до боли прозрачен -
с горчащей рябиной в руке,
туманы за пазуху пряча,
со стадом спустился к реке.

Там воздух - аж пьется губами -
и нежен, и чист, как роса.
А мы не идем за грибами,
мы просто - сбегаем в леса!

Любуемся стройностью сосен,
осенней осанкой осин.
Стоит перезрелая осень,
и тополь, как дождь, моросит.


                      * * *

Окатят округу осенние сумерки,
давно ли здесь лето бродило в саду
и красило яблоки яростным суриком
и солнце купалось Купалой в пруду.

Казалось, тепло никогда не окончится,
но время всё время меняло формат:
листва облетела, пожухла и корчится,
и в воздухе волглый возник аромат.

Повсюду пернатые стаи сбиваются,
ужель  подоспела пора кочевать?..
Храни их Господь! Пусть с пути не сбиваются.
Вернутся потом, чтобы нас врачевать...

 
                       * * *

Пускай предзимьем сладко пахнут
ранетом выспевшим сады,
а мне с тобой прощаться, Бахмут,
уже придется до весны...

Прощайте, тихие картины,
навряд ли словом повторю,
как пышные кусты калины 
румянят щеки октябрю...

Лишь у природы красок хватит
воспеть сей уголок святой,
когда тебя за горло схватит
пейзаж щемящею рукой...


                 
  * * *

           Художнику Артему Пучкову

Меня волнует дрожь мазка, 
и гор безмолвное стенанье, 
на водах Влтавы тень моста
и радуг противостоянье.

Дорог попутных виражи 
и солнца блики на портрете, 
поскольку в тех набросках - жизнь, 
а жизни смерть, увы, не светит!
 

                            * * *

Четыре соловья - божественный квартет!
Четыре соловья над шепотом шумихи.
Четыре соловья устроили концерт
не для самих себя - для юной соловьихи.

Ах, как они поют, вставая на дыбы,
вонзаясь в тишину взрывным многоголосьем!
Не нужен им пиар, они поют дабы
в щент душу растворить в небесном купоросье.

Четыре соловья, что им война и мир?
Четыре соловья не смеют жить убого!
Смогу ли позабыть я тот лесной турнир,
что слушать довелось однажды мне и Богу...
 

                   Лесное

                              Надежде Князевой

                                   Боюсь: брусничная вода
                                   Мне не наделала б вреда.
                                       Александр Пушкин


Не складывался стих. День был - не мой!

Слова сидели, будто бы в засаде.
Молчал я, как певец глухонемой, 
на собственной глухонемой эстраде.

С досады завалился в интернет.
Набрел на письма, что, как рек теченье, струили предо мной блаженный свет.

Читал… 
И замирал от восхищенья:

…Надысь с утра пошла в сосновый бор, где повстречала солнечную осень, та посмотрела на меня в упор, как будто бы укор хотела бросить, - зачем в ее владенья забрела без спросу? Так, мол, девка, не годится, почто кошель брусёны набрала, поди, решила настоишь водицы?

Бывал в знакомцах у меня поэт, морошку обожал и голубику, хоть с той поры минуло двести лет, такого не забудешь поелику. Недаром та бессмертная вода воспета им онегинской строфою, а ты бываешь тут не иногда, а ни словечком не воспела хвою или, к примеру, эту повитель, ползущую от луга до сарая…

Пусть, нашей, 
переписки канитель
вовек не знает 
ни конца, ни края.

                                                                   © А.Бинкевич

 
НАЧАЛО                                                 ПРОДОЛЖЕНИЕ                                                    ВОЗВРАТ