ВОЗВРАТ

 
  
Январь 2013, №1   
 
Прозаическая миниатюра____       
Эдуард Учаров       
 
 
Под увеличительным стеклом Бориса Вайнера                        
                      

                                                      Стихи в тексте - Бориса Вайнера


               Я родился в городе-секретаре компартии Италии - Тольятти. В далеком 1978 году. Спустя 9 месяцев, родители решили уехать в Казань. Согласен ли я был - никто не спросил. Пришлось круглолицему грудничку последовать за ними. Не оставлять же было стариков без присмотра…

                                                         Я знаю милый городок,
                                                         Где всё круглым-кругло:
                                                         Окно, и клумба, и цветок,
                                                         И слово, и число…

               Маме к тому времени было 39. Папе - 53. Он пролетал всю Отечественную на бомбардировщике радистом-пулеметчиком. Бомбил Берлин. Был сбит над Белоруссией и месяц жил на луковом поле в тылу у немцев. После чего всю остававшуюся жизнь лука не ел…
                                                         И стрелки кружатся в тиши,
                                                         И в кухнях не спеша
                                                         Сползают лука кругляши
                                                         На блюдечко с ножа…

              Раненый, был выведен к партизанам мужественной белорусской женщиной и отправлен обратно за линию фронта.
             После войны он окончил юрфак. Работал районным судьей по уголовным делам. Потом стал председателем районного суда. Потом ушёл в отставку и работал юрисконсультом на заводе. Забегая вперед - скажу, что я пошёл по его стопам. Но, видимо, уже не дойду…

                                                        И скачет круглый дурачок
                                                        На палочке верхом -
                                                        В глазах мечта, в руке сачок -
                                                        По лугу босиком…

               Мама родилась в маленьком селе Старая Тушка Кировской области. Когда она ходила в школу за пять километров от дома, очень боялась волков. А они ее, кажется, нет - поскольку не часто, но все же показывались на глаза…

                                                      Не страшно на улице волка
                                                      Вдруг встретить порою ночной:
                                                      Ведь знают все дети в поселке,
                                                      Что он совершенно ручной…

              С золотой медалью она поехала поступать в мединститут - опоздала на вступительные; заплаканная, попалась на глаза проходящему ректору, разрешившему попытать счастья. 6 лет учебы и 35 лет работы на «скорой помощи». Бригада «интенсивной терапии»: инфаркты, отеки легких. Несколько секунд на единственно правильное решение, от которого зависит жизнь человека. Бессонные ночи. Неработающие лифты и шестнадцатые этажи, наркоманы и психбольные с ножами.

                                                   И каждый вечер в час назначенный,
                                                   Пустячных между новостей,

                                                   О жизни чьей-нибудь утраченной
                                                   Нас извещают без затей…

              Себя в раннем детстве почти не помню. Мама говорит, что я рос очень вредным. Я и рождался вредным. Поперечно-полостные роды. Лез в мир попой - наверное, показывал своё отношение к нему. Все меняется - говорил перстень. Я не исключение. Добрее себя нынешнего людей не встречал.
               Помню, сгреб палкой с телевизора отцовский Дегоксин и всласть им наелся. Но промываться мне не понравилось…
              Помню, прогуливающейся в скверике иностранной делегации (надо же как совпало!) из ГДР - крикнул «Хайль Гитлер!» Они очень испугались…
               В садик меня отдали всего на год. Баловали. Но мне и года там было много. Я постоянно уходил домой во время тихого часа. Видимо, спать больше нравилось дома…
               В 6 лет пошел в школу. Годом раньше - за папины конфеты - научился читать.
           Учился нормально, но по поведению были вопросы, которые материализовывались в дневнике в виде письменных замечаний типа: «Замечательно ваш Эдик умеет визжать!» и т.д. В такие периоды я страдал патологической рассеянностью. Дневники терялись пачками…

                                                  Здесь похоронен дневник Иванова.
                                                  С ним Иванов обошелся сурово.

                                                  Но если бы не был суров Иванов,
                                                  То был бы отец с Ивановым суров…

               8 марта, когда мне было 9 лет, умер папа. Имелись тетя и бабушка с папиной стороны - но с ними мне почему-то было страшно оставаться, и мама почти всегда брала Эдуарда Раимовича, как я любовно назывался всем филиалом, с собой на Скорую. Мне там нравилось. Однажды мы везли в больницу мужика с топором в голове. У него к шее свисало свезенное ухо. Это было интересно - я ведь мало что понимал тогда…

                                                          Вышел месяц из тумана,
                                                          Вышла в люди обезьяна,
                                                          Вышло завтра из вчера,
                                                          Вышел суп из топора…

                Потом парализовало дедушку с маминой стороны. Бабушка тоже болела и не могла сама ухаживать за ним. И мы уехали в Кировскую область, в город с оригинальным названием Сосновка. Одноклассники меня сторонились - тогда Казань гремела по всему Союзу своей организованной преступностью. А я ушел в себя. По-настоящему полюбил книги. Перечитал всю классику мировой литературы, а потом и все, что было в местной библиотеке. За книгами посылал маму с двумя хозяйственными сумками на неделю. Самому нужно было блюсти реноме казанского пацана с улицы…

                                             Про него домохозяйки говорили «бандит»,
                                             Он притягивал ножи, как электромагнит,
                                             Он смотрел не в глаза, как будто бы сквозь…

                                             Там я первый раз закурил. За поленницей.
                                             Подрался. С Азатом, будущим другом.
                                             Влюбился.
                                             Там много чего было в первый раз.

               Лес начинался уже в 60 метрах от нашего дома. На завтрак я часто собирал землянику. С парным соседским молоком - милое дело!

                                                      На полянке, на лужайке,
                                                      Я валяюсь в тишине.
                                                      На лужайке, в синей майке,
                                                      И всего двенадцать мне.
                                                      Надо мной, как будто в зыбке,
                                                      День качает облака.
                                                      Я не то чтоб умный шибко -
                                                      Я задумался слегка.

              Мама зарабатывала деньги. Постоянно была на работе. На мне были дрова, огород, магазин, общий присмотр за бабушкой и полностью парализованным дедушкой.

                                                      Разве я не попадал,
                                                      Солдатик стойкий,
                                                      Между двух на поражение огней?
                                                      Разве я не говорил себе: «Не ойкай -
                                                      Верно, другу и врагу еще больней»?...

              Дедушка - гений. Бригадир лесосплава. Умножал и делил в уме двузначные и, по-моему, даже трехзначные цифры. Любил поесть и выпить. В первом утверждении я полностью убедился, ворочая его в кровати по нескольку десятков раз на дню. Протягивал большое полотенце за спину и при помощи этого нехитрого рычага усаживал его на кровати, потом укладывал обратно… Ему, конечно, не лежалось спокойно. Полежи-ка четыре года…

                                                             Не гляди во след
                                                             Плача и любя -
                                                             Я лишь пыльный след
                                                             Самого себя.
                                                             Мне не в радость день
                                                             И не в радость ночь,
                                                             Я всего лишь тень,
                                                             Чья дорога - прочь.

              Он умер. За несколько дней до смерти я напоил его водкой из сосочки для грудничков. Он просил - а я из детской шалости согласился. Дед раскраснелся и пел «три танкиста - экипаж машины боевой»…

                                                        Лучше взрослых знают дети,
                                                        Для чего бывает праздник:
                                                        Чтобы жизни улыбаться,
                                                        А не горе горевать…
 
               Года два назад мама за это мне сказала спасибо. Она сказала - он много раз просил - а мы с бабушкой не давали. Благодаря тебе - ему было хорошо перед смертью…
               Через несколько месяцев умерла бабушка. Мудрая и трудолюбивая женщина, воспитавшая троих прекрасных детей. Набожная. Купеческих кровей. Познавшая и голод, и холод, и ужас войны…

                                                              Зажигаю свечи -
                                                              Для друзей привет,
                                                              Да одни далече,
                                                              А иных уж нет.
                                                              Шутковать - негоже,
                                                              Плакать - ни к чему,
                                                              Сдует ветер божий
                                                              Всех по одному…

              Я окончил школу, и мы с мамой вернулись в Казань к моему брату. Которому уже было 30 лет… Я поступил на исторический в универ - но ушел. Юношеский максимализм…
             Окончил юридический лицей и поступил уже в Юридическую Академию. Просто хотелось высшего образования и как бы в память об отце.
              Учился и подрабатывал. Охранником. Курьером. Занимался со служебными собачками в кинологическом центре…
               Закончил ВУЗ и поработал немного юристом. А потом меня захватили стихи.

                                                           И до утра сидит поэт
                                                           Над рифмой кольцевой…

               Писательством обязан старшему брату. Классе в 5 я наткнулся на его тетрадку с институтскими лекциями вперемешку с юмористическими четверостишиями. Он сочинял их так складно и смешно, что я подумал: «Вот бы и мне так!» И начал тоже. И продолжаю по сей день. И думаю, что уже не остановлюсь…

                                                       Я знаю, ты меня поймешь:
                                                       Ты на меня как брат похож,
                                                       А это значит - ты живешь
                                                       На белом свете
                                                       Не для того, чтоб торговать,
                                                       И воевать, и воровать,
                                                       А для того, чтобы бросать
                                                       Слова на ветер…

                                                                                                             © Э.Учаров

ПОД УВЕЛИЧИТЕЛЬНЫМ СТЕКЛОМ...                          БЕЛЫЙ ДЕНЬ ЭНТОМОЛОГА...                       ВОЗВРАТ

Предыдущие публикации и об авторе - в  РГ №12 2011г.